flor de gelo

Os cães

2011-12-15T05:52:00.000-08:00

Conto publicado no volume II da coletânea PUBLIQUE-SE! Literatura na Hora! editado pela Livrinho de Papel Finíssimo Editora (livrinhoeditora.blogspot.com / livrinhoeditora@gmail.com), fruto de projeto viabilizado na VIII Bienal do Livro de Pernambuco, com patrocínio da FUNDARPE e da Secretaria de Cultura do Estado de Pernambuco. (a ilustação aqui no blog não consta na publicação)

http://thehumanpostcard.files.wordpress.com/2009/07/6a00d8341d409653ef00e5525f343d8834-800wi.png

A criança apertada entre os braços, a mulher atravessa o bairro desolado, o nariz enfiado por baixo da manta que cobria a cabeça do menino recostada em seu ombro, para esconder o rosto. Sabe que foi loucura, queria apertar o passo mas anda quase sem respirar, espreitando a matilha que invadia as ruas desertas. Não devia, foi bobagem. Não, não pode ficar com a criança.

O menino olhou para ela. E sorriu. E estendeu os bracinhos em sua direção. Ninguém prestou atenção quando o pegou no colo e saiu andando. Devagar.

Devagar como agora, para não atiçar os cães. Pensa em jogar uma pedra mas não havia pedras na rua, além do mais se acertasse mesmo na cabeça de um e o matasse aí sim estaria perdida - quem mata um cão deve a alma a São Lázaro e será castigado. Ela sentia que seria castigada, de um jeito ou de outro. Nem sabia o nome do pequeno. O menino começa a chorar, empurra seu peito com as mãozinhas, talvez seja só frio, ajeitou a manta, ele esperneia, apertou ainda mais forte, sentiu o líquido quente empapando seu corpo, precisava chegar em casa, lavar a criança, trocar a roupa urinada, dar-lhe algo que comer, improvisar um lugar para ele dormir, mas não pode andar mais depressa, os cães. Os cães imundos, cães pretos de olhos amarelos - de onde surgiam? - multiplicavam-se e espalhavam-se por todos os lados, seus braços doem de carregar o menino, coloca a criança no chão, andam de mãos dadas - passaria por seu filho? -, anoitece. Está cansada, mas não pode parar - os cães. Servis e covardes criaturas, agora em bandos, ameaçadores, rosnam como se fossem valentes, um para e uiva, deve estar vendo alma do outro mundo nas sombras do fim de tarde - todo agouro para o teu coro, animal tinhoso. Ninguém nas ruas, só ela e a criança. E os cães. Lambendo as feridas da mulher e do menino estatelados no asfalto do cruzamento.

Não devia ter roubado a criança. Não devia. Sabia que seria castigada.

Caminha com o menino, de mãos dadas, pelo bairro desolado. Devagar. Para não atiçar os cães.

Gerusa Leal

Peitica

2011-12-06T04:11:00.000-08:00

Escritores e Tal

Sentava-me no chão, brincando embaixo da mesa, de onde só via os pés do meu pai. Ele estava sempre com um livro aberto nas mãos, olhando fixo para aqueles sinaizinhos estranhos. Não falava nada. Às vezes ficava sério, às vezes fazia ar de riso, às vezes parecia até contrariado. Que encantamento teria aquele objeto que ele mantinha diante dos olhos por horas, mal se movendo do lugar?

Distraído como estava, confundiu o bichinho debaixo da mesa com o cachorro da casa. Levando um chute que doeu mais por me desalojar daquele espaço tão cheio de promessas, sem me revelar, de quatro mesmo, pus o rabinho entre as pernas e fui para o outro cômodo, brincar aos pés de minha mãe.

Catava botões, colchetes, retalhos. Minha mãe, cantarolando algum bolero, de vez em quando parava para mudar o tecido de direção, cortar uma linha, fazer algum ajuste. Eu me embalava com o som do pedal, que ela acionava alternando calcanhar e ponta de pé, num ritmo hipnótico. Ali também percebia alguma magia: como era que ela pegava o pedaço de pano e com suas artes e aquela máquina esquisita transformava tudo em vestidos, camisas, calças, e no que mais se possam transformar pedaços de pano?

Não sabia brincar de boneca. Pegava-as, dava banho, trocava a roupa, penteava os cabelos de nylon, arrumava as mesinhas com as xícaras e os bules para o chá imaginário, sentava-as bem comportadinhas, e aí para mim se acabava a brincadeira. Achava ridículo minha irmã mais nova fazendo de conta que elas falavam, inventando histórias onde elas andavam pulando seguras pela cintura. Muito mais interessantes deviam ser aqueles brinquedos que entretinham meu pai por horas.

Enrolava e desenrolava a fita métrica, alisava as capas dos livros, abria, ficava olhando, em uma e no outro, aqueles sinaizinhos intrigantes. Livros com figuras não me diziam nada, achava tão ridículos quanto as bonecas falantes de minha irmã; tinham graça no máximo na primeira vez, depois eram as mesmas figuras, não se moviam, não falavam, não mudavam de lugar, nem seguras pela cintura.

Um dia, comecei a perguntar a minha mãe o que eram aqueles desenhosinhos pretos, cada um numa casinha, separados por tracinhos, na fita métrica vermelha. Ela me disse que eram números. E que cada um tinha um nome. A partir daí, todos os dias, sentava-me a seus pés e perguntava, repetidamente: que número é esse? E esse? E esse? E ela, às vezes com mais, às vezes com menos paciência, repetia os tais nomes.

Não sei depois de quantas tardes ou manhãs de repetições, uma mágica aconteceu: eu sabia os nomes dos números. Pelo menos dos primeiro cinco. Eu comia, dormia, só faltava tomar banho agarrada com a fita métrica, minha mãe tendo quase que arrancá-la da minha mão quando precisava dela para tirar as medidas das freguesas. Até que um dia chegou dizendo que eu, como sempre, a vencera pelo cansaço, alegou que a fita estava velha, que havia comprado uma nova, e me deu a antiga.

Foi uma felicidade de prêmio na loteria. Mas que durou pouco, a fita nova era muito mais bonita, verde, brilhante, e não tinha aqueles fiapinhos já se soltando. Comecei a esquecer a minha aqui e ali, até que foi parar na caixa de brinquedos. Voltei a brincar escondida embaixo da mesa.

Um dia me armei de coragem e perguntei a meu pai, atrás daqueles óculos de aros escuros e daquele bigode farto, o que eram aquelas coisinhas que ele ficava horas olhando nos livros. Você é muito pequena pra entender, um dia você vai para a escola e vai aprender.

Não me conformei. Corri para minha mãe e repeti a pergunta, do meu jeito. Ela me disse que eram letras. Quando perguntei o que eram letras, pensou um pouco e me disse que eram primas dos números. Aí eu não sosseguei mais. Era o tempo todo pedindo a ela que me ensinasse as letras, como me ensinara os números. Ela dizia que era mais complicado, depois ensinava, depois ensinava, e nunca arrumava tempo. Eu também não desistia, a cada cinco minutos ia perguntar se agora já podia me ensinar.

Uma hora ela me chamou de peitica, que eu não fazia a menor ideia do que fosse, mas pelo tom de voz dela achei que boa coisa não era e que talvez tivesse aborrecido ela de vez e ela nunca mais fosse me ensinar as letras. Ao invés disso, parou a costura, pegou uma folha de papel, fez um bocado de tracinhos, me deu um lápis e disse que eu fosse ligando os tracinhos.

Não era bem o que eu tinha pedido, achei que estava tentando se livrar de mim para que deixasse ela em paz e de fato voltou imediatamente para suas costuras. Demorei a conseguir ligar os tais tracinhos, mas surgiu no papel um desenho bem grande mas que parecia com um pequenininho que eu tinha visto num dos livros com figuras.

Pronto, terminei. E agora?

Agora, essa é a letra A.

E desenhava um abajur, um anel, um arco com uma flecha.

E tome mais tracinhos pra ligar, e mais letras a aparecer no papel, e mais desenhos, cada um para uma letra diferente. Com isso se foram mais dias e dias de distração para mim e um relativo sossego para ela.

Uma hora me cansei daquilo e perguntei para que serviam as tais das letras. Ela me disse que serviam para formar palavras. E para que serviam as tais palavras? Para dar nome às coisas e às pessoas. E a gente precisava de palavra pra dar nome a uma coisa? É claro que sim. A gente não precisou de nomes para aprender os números? Que eu imaginasse que as coisas e as pessoas não tivessem nomes, como eu ia fazer para pedir a ela um copo de água?

Aquilo me deixou pensativa. Acho que foi daquela hora em diante que nunca mais consegui pensar numa coisa sem pensar no nome da coisa. Mas o sossego não durou muito. Pedi a ela que me ensinasse uma palavra.

Os tracinhos formavam o G e o A. E ela me dizia que, juntos daquele jeito, formavam o som GA. Depois, outros tracinhos formavam o T e o O. E era TÓ que se falava. Depois, ela arrumou as quatro letras num papel só, me mandou juntar os tracinhos, e quando o desenho estava pronto ela cobriu com a mão a metade e me mandou dizer que som era aquele.

Respondi, meio decepcionada, GA. Aí ela tapou a outra metade e me mandou dizer o nome do som. Num tédio mortal, respondi: TÓ. Então ela descobriu o desenho inteiro e me mandou repetir primeiro o primeiro som, depois o segundo. Balbuciei: GAA—TÓÓ. E fiquei olhando pra ela com cara de e daí? Ela me mandou repetir, mas agora mais depressa. GA—TÓ. Agora mais depressa. E eu, já irritada, GATÓ, GATÓ, GATÓ.

Ela olhava para mim sorrindo, e eu achava que zombava de mim. Amassei o papel, joguei no chão, fui embora pisando duro. Sentei-me emburrada no batente da porta da cozinha e de lá só saí quando ela me pegou no colo e levou para a mesa para jantar, pois eu me recusava a me mover. Ao lado do meu prato, o papel com o desenho, desamassado.

Tive vontade de pegar e dessa vez rasgar em pedacinhos mas a presença do meu pai na cabeceira da mesa, olhando por cima dos óculos quando apontava para alguma coisa que a gente tinha que adivinhar o que era e passar para ele, me conteve. Comecei a tomar a sopa em silêncio. De vez em quando, olhava chateada para o papel. Os sons que minha mãe tentava me ensinar ficavam se repetindo em minha cabeça: GA – TÓ. GA – TÓ. GA – TÓ.

De repente, larguei a colher dentro do prato de sopa, que respingou sujando a toalha, peguei o papel na mão e pulava ao redor da mesa aos gritos GATO! GATO! GATO! GATO! Corri até minha mãe, dei um beijo nela e continuei gritando GATO! GATO! GATO!

Meu pai olhava, no começo com ar de susto, depois mais sisudo do que nunca. Eu conhecia aquele olhar. Baixei a cabeça, passei devagar e compenetrada pelo meu pai, ia para o quarto esperar a poeira baixar. Da porta da cozinha olhei para minha mãe, que também segurava um sorriso. Disparei pelo corredor, peguei um livro na estante do meu pai, o de capa vermelha com letras douradas de que eu gostava tanto, deitei na cama e fiquei alisando a capa, abria, passava as páginas, fechava, voltava a alisar. Acabei dormindo abraçada com ele.

Só muito tempo depois descobri o que era peitica. Ri muito, sozinha, o dicionário aberto no colo.

Mas hoje ainda não

2011-11-03T14:44:00.000-07:00

http://www.escritoresetal.com.br/site/2011/11/mas-hoje-ainda-nao/

Posted by Gerusa Leal on 2 nov 2011 in Destaques, Poema | 0 comments

photo credit: juliejordanscott

Sempre chove no dia dos mortos
já são três horas da tarde
e hoje ainda não choveu.
O Captain! my Captain! Rise up and hear the bells.
Hear the sound of silence as well.
Sempre chove no dia dos mortos
mas hoje ainda não choveu.

No limiar do outro mundo
em fila eu vejo os meus
que antes de mim se encantaram.
O Captain! my Captain!
Sempre chove no dia dos mortos
e os olhos dos céus se nublaram
mas hoje ainda não choveu.

E se antes do fim do dia
a chuva me alcançar
não encontrará casa limpa
nem mesa posta também
e nada estará no lugar.

O Captain! my Captain!
que o poema encontre os versos
que dizem de aproveitar
o dia que já se finda.
Pois sempre chove no dia dos mortos
mas hoje não choveu ainda.

Resultado Final do II Prêmio #TOC140

2011-11-03T14:36:00.000-07:00

1° @marcos1moura GOYA TRAGOU MEU SONO// Éluard eternizou-se em minhas pálpebras/ Matisse sarou as feridas/ E até hoje vangogueio/ Pelos campos da cana #TOC
Marcos Roberto Moraes de Moura. Recife, PE.

22316 (36.37%)

2° @simonebrichta Ex-impressionismo// No lago do cisne/ a bailarina de Degas/ ouviu o grito de Munch. #TOC
Simone de Fátima Brichta. Fortaleza, CE.

12587 (20.52%)

3° @Daniele_SF BLECAUTE// TV não liga/Computador trava/E o que seria da nova era /se por trás dos prédios /não houvesse um céu sem tomada? #TOC
Daniele Souza Freitas. Criciúma, SC.

9967 (16.25%)

4° @GerusaLeal O outono cintila em prata nos cabelos dela / No sorriso largo e na blusa florida / ainda passeia descuidada a primavera.#TOC
Gerusa Barbosa Leal. Olinda, PE.

8953 (14.59%)

5° @flaviomachado59 águia//embalsamada/pousa na palmeira/os gritos de desesperos.#TOC
Flavio Machado. Cabo Frio, RJ.

4032 (6.57%)

6° @carlaceres Arco-Íris // Mil pingos de chuva / seduzem a luz solar / que, em cores, se curva. #TOC
Carla Ceres Oliveira Capeleti. Piracicaba, SP.

1353 (2.21%)

7° @rodrigodomit Minimalismo: Papelão sobre tela / jornal sobre calçada // Muito pouco sobre quase nada // A dura arte de sobreviver #TOC
Rodrigo Domit. Rio de Janeiro, RJ.

1252 (2.04%)

8° @Sempoesianaoda OLHOS DE LIZ TAYLOR-Tão fácil antes/falar deles:/céus acesos na tela./Difícil é agora/que se apagaram/como safiras engolidas por lobos # TOC
Sérgio Bernardo. Nova Friburgo, RJ.

434 (0.71%)

9° @adrianarazia: OBRA// No avesso do barro/ Fractais adâmicos// Impressões digitais do oleiro/ Engendram alma/ Vida/ Arte/ No corpo terral do pote #TOC
Adriana Cristina Razia. Quatro Barras, PR.

304 (0.5%)

10° @juauqxz Homologia// Não à toa/ o movimento de abrir janelas,/ abrir asas/ e abrir livros é o mesmo:/ é o movimento da liberdade. #TOC
João Paulo Silva Mammana. Sumaré, SP.

154 (0.25%)

Total de Votos: 61352

http://www.premiosfliporto.com.br/2011/resultado.php

Escritores & Tal

2011-09-21T10:57:00.000-07:00

Só por um instante

http://www.escritoresetal.com.br/site/2011/09/so-por-um-instante/

Posted by Gerusa Leal on 11 set 2011 in Blog | 0 comments

Bum. Bum. Bum. Bum. O socador golpeia o chão compactando o solo bum bum bum bum. A poeira cinzenta cobre as botas cinzentas sem cadarços sem meias as pernas magras mergulham nas calças desbotadas, os joelhos dobram, esticam e bum bum bum bum as mãos ressecadas pelo cimento, calejadas pela madeira das hastes do socador que bum bum bum bum a camisa bem gasta aberta no peito que se contrai e distende enquanto o socador bum bum bum bum a cabeça que levanta deixando ver o rosto e bum. O socador pousa na terra, a mão segura a ponta da camisa, passa no rosto enxugando o suor.
E ela vê então o pedreiro, mas só por um instante, um ínfimo instante.
Aperta o passo atravessa a rua as pessoas indo e vindo, as fachadas das lojas, as placas, os pontos de referência, está com pressa, não sabe direito o caminho. Perde-se.
Perde a hora. Perde a urgência, se senta na tora de madeira embaixo da árvore.
E bum… bum… bum… bum… Deixa a moça ela tá descansando e bum… bum… bum… Menino, para de mexer aí e bum… bum… bum… e o ônibus parou e abriu a porta e alguém subiu dando bom dia ao cobrador. Será que tá passando mal? e bum… bum… tá tá tá tá tá tá tá o martelo na madeira desmontando o tapume.
O cheiro da rua é forte, mistura de esgoto com fruta, verdura, carne, suor, óleo diesel, flores, suspira e bum sumiu tudo, tudo parou, o silêncio zumbindo ao redor.
Foi tanto tempo, foi quase nada, e Bum. Bum. Bum. Bum.
Está atrasada, abre os olhos, levanta, atravessa a rua, caminha alguns passos, reconhece a fachada da loja, sobe as escadas, apanha o relógio que deixou no conserto.
Coloca no pulso, desce os degraus lentamente, agora tem tempo. Tic. Tac. Tic. Tac. Tic. Tac. Tic. Tic. Tic. Tic.
Merda. Parou outra vez.

Notas Cotidianas e Literárias X

2011-07-31T14:33:00.000-07:00

UM POEMA DE GERUSA LEAL

Em Versilêncios (2008), Gerusa Leal pratica uma escrita delicada e sem alarde, mas também sem resignação nem aceitação cega do que a rodeia. Vive e exprime situações cotidianas em sua inteireza ou parcialidade. Questiona os atos simples da vida para melhor compreendê-los. Interage com o ambiente exterior através da poesia que enfoca ângulos diferenciados de visada na percepção de seres e objetos, na fatura que passa a limpo como espetáculos do mundo um vaso de flores, uma laje de prédio, uma vizinha próxima e ao mesmo tempo distanciada. E isto se verifica tanto naqueles dias em que nada dá certo e é preciso esperar pelos instantes seguintes em que porventura o mundo e as idéias retornem ao seu imprevisível lugar. Não intenta estabelecer, nos seus poemas, nenhum ciclo novidadeiro ou fluxo inventivo impossível de ser conseguido por agora. É um fato que, na atualidade, escasseiam materiais concernentes e renovados para isso, no caos de uma grande produção que vem permeando a poesia ao longo dos séculos. Sem se abater, ela trabalha com afinco os materiais líricos que se mostram à mão. Por isso, dirá no poema “Escrevedor”:

não escrevo o que não sinto
amadora que sou
sinto o que não escrevo
jeito de driblar a dor

escrevo o que não sinto
salvo a vida
não sinto o que não escrevo
nem percebo que vivi

O poema não partilha ilusões, falseadas às vezes, ou assimiladas cotidianamente pela sina do ser poeta. Vislumbra a condição e o fingimento pessoano, que anula a dor suposta e a real, e, por uma ironia suprema e incisiva, passa a reafirmar sensivelmente o amor. Assim, no estrato secular e fragmentário das formas e sentidos, Gerusa Leal procura descartar discretamente a “dor”. Elege a “vida” antes da escrita do que não se sente. E assume o silêncio do não escrever que não se amplie em vida, que não renda homenagem ao milagre de se estar vivo.

http://omundocircundante.blogspot.com/2010/02/notas-cotidianas-e-literarias-x.html

Despedida: encantou-se nosso Luiz Carlos

2011-07-26T06:14:00.000-07:00

http://notape.com.br/blog/?p=3096#comment-513

Postado em julho 25, 2011 by Cristiano Ramos| 3 Comentários

Faleceu na noite desta segunda-feira, 25 de julho, nosso querido colaborador Luiz Carlos Monteiro. O poeta e crítico nasceu em Sertânia e, pelas notícias que chegam, encantou-se também no sertão pernambucano, em Sertânia. Era graduado em Pedagogia, com mestrado em Teoria da Literatura pela UFPE. Publicou, entre outros, os livros de poesia Na solidão do neon (Pirata, 1983), Vigílias (Fundarpe, 1990), Poemas (Ed. Universitária da UFPE, 1999) e O impossível dizer e outros poemas (Bagaço, 2005).
Já com saudades, demais!

O susto chega no calor da tarde (ou no frescor da manhã?)

2011-07-20T05:53:00.000-07:00

por Gerusa Leal

        “Observo seu esforço, pois a doença ainda o sobrecarrega com seus ásperos vestígios. E sua coragem, atributo que sempre o distinguiu, não só como homem, mas também como escritor.” Assim inicia José Castello, em seu blog A literatura na poltrona, relato sobre seu reencontro com Carrero, em mesa de abertura do Laboratório de Autoria Ascenso Ferreira, no SESC Santa Rita, no final de abril, uns seis meses após o acidente vascular cerebral que o amigo sofrera.
        A conversa era sobre Literatura e Realidade. Em cinco de maio, Castello nos dizia: “Acompanho a fala de meu amigo e percebo, de repente, que sua doença - afora todas as contingências médicas, que são reais - é um sintoma literário. A escrita de Carrero força com fúria as fronteiras da literatura, desferindo golpes duros na própria cauda (como "pedras que se consomem").”
        Diante desse comentário de Castello, e ao iniciar a leitura do romance SERIA UMA SOMBRIA NOITE SECRETA - frase de Retrato do Artista quando Jovem, que Carrero emprestou de Joyce, para título e início da epígrafe da nova obra – me chega com um certo sabor de biografia às avessas, denunciando o quanto de sua alma, de seu sangue e de seus nervos Carrero doou ao apaixonante Alvarenga, protagonista dessa sua mais recente narrativa publicada, e que será lançada dia 21 na Livraria da Jaqueira.
        E aí, tanta razão tem Castello, fica muito difícil separar o homem do escritor (a literatura da realidade). Para Alvarenga, o susto chega no calor da tarde. Para Carrero, foi no início do dia ou, como diz meu amigo, Às vésperas do sol. Um susto em que talvez a ficha só tenha caído depois. Diria Alvarenga: “Porque só depois é que a gente percebe o perigo que correu.”
        Não dá pra deixar de pensar que a voltagem de investimento no protagonista do romance foi tão alta que em alguns momentos o narrador parecia estar escrevendo uma biografia antecipada do autor. Alvarenga, também “Ele se viu sem controle. A primeira sensação era de que estava perdendo o controle do corpo. Tem isso? Tem isso mesmo de perder o controle do corpo? Uma coisa por demais esquisita.”
        Uma coisa por demais esquisita, amigo Carrero. A vida e a literatura, irmãs de sangue, têm coisas muito esquisitas. E Alvarenga talvez seja um personagem tão apaixonante, apesar de tão próximo da gente de maneiras que a gente não consegue explicar racionalmente, porque mesmo não sendo irmão de pai e mãe, é seu irmão de sangue. Pulsa em suas veias o sangue que você lhe doou, em transfusão que, diria Castello, talvez quase lhe custou a própria vida.
        Mas não vamos falar mais de Carrero, nosso amigo querido, mestre e exemplo na literatura, e de vida, de força, de determinação, de entusiasmo e de um humor que faz rir à própria morte. Pois Carrero nós já conhecemos e amamos. Vamos falar e ir atrás de conhecer, viver, rir e chorar com Alvarenga, que foi sorveteiro, sim. Que toca corneta, sim. Que nutre, sim, um afeto de total doação e abnegação por Rachel. Mas que é tão único, e tão vivo, que apesar de toda falta de capacidade de se expressar, e até de se entender a si próprio, nos encanta com sua humanidade.
        Alvarenga que “não sabia fazer nada de propósito”. Alvarenga em quem, apesar de toda bizarrice, “Há algo de reverente.” Que nunca decorou o nome da mãe. Que cresceu com aqueles sapatos e aquelas roupas tão maiores do que ele, e “de não trocar nunca.” A quem qualquer um teria “imensa dificuldade para olhá-lo, aquele menino na sua pureza, na sua elegância.”
        Alvarenga nos apaixona tanto e nos convence tanto com a sua realidade, sua autonomia, mesmo tão dependente de Rachel, que quase esquecemos que não estamos bem apenas olhando pelo buraco da fechadura e enxergando gente de verdade existindo. Que há ali um autor calejado, em todos os sentidos, que sofisticadamente entrega a narrativa à personagem e pede: “Você conta por mim, Rachel, conta?” E a quem Rachel responde: “para evitar sua exposição, por orgulho e vaidade, eu conto. O que você faz é organizar. Está bem?” Ou terá sido a Alvarenga que Rachel respondeu?
        E assim Rachel, quem sabe se “por orgulho e vaidade”, acredita que é ela, e só ela, quem conta a história. A história de Alvarenga. Contada na verdade pelo grande romancista que, apesar de uma obra tão madura e consistente, apesar do total domínio técnico dos recursos de criação, continua em busca da invenção, da superação, de forma apaixonada, mesmo com todas as angústias desse processo que muitas vezes, lá pelo meio da obra deve pensar: “Não devia ter chegado até ali, não devia, e agora não sabia mais andar, e tinha que atravessar a ponte, tinha de continuar andando, ah, meu Deus, para que foi começar, por que fizera a loucura de chegar até ali?” Ou teria sido Alvarenga quem pensou?
        O escritor, em Seria uma sombria noite secreta, nos conta uma outra história incomum, com personagens absurdamente cativantes, envolve-nos, seduz-nos com as personalidades dos dois, com seus jeitos de serem gente embora, como diria ainda Castello, “insubordinados, que não se submetem a regras e que agarram a vida com desespero, mas com fé.”
        E às vezes Alvarenga pensa ah, “Nunca escolheria uma ponte se lhe fosse dado escolher.” Ainda bem que não lhe é dado, meu amigo Carrero, para a riqueza da literatura, e para sorte nossa, que saímos sempre outros dos mergulhos em seus romances. Mas chega de falar em Carrero, vamos atrás de Alvarenga pois “Agora o olho era ele.” Vamos nos empapuçar de boa literatura, escrita por quem vive a literatura feito a vida pois, sem isso, “A vida é tão pouco, não é?”

Serviço:

Sessão de autógrafos: 21 de julho, 19 horas, na Livraria Jaqueira - Recife/PE

http://www.interpoetica.com/site/index.php?/O-susto-chega-no-calor-da-tarde-ou-no-frescor-da-manhã.html

Histórias Possíveis - edição 61

2011-07-14T12:04:00.000-07:00

HP 61

junho 19, 2011 por historiaspossiveis

Dos Colaboradores

Meu filho – Daniela Mendes

Vi uma meia suja jogada no canto do banheiro, a água de uma piscina se espalhando para fora depois de um berro “Olha mãe”. Continue aqui

Quando se acabam os andares – Dheyne de Souza

Mas você está louca? Você pode me explicar o que raios merda caralho é isso? Continue aqui.

Autorretrato – Erwin Maack

A grande sensação que o assaltou foi a da inevitabilidade da morte. Ela o atingira profundamente ao levar seu velho. Continue aqui

Costume – Gerusa Leal

Em que momento havia começado a me acostumar? Continue aqui

Todas as cores da vida – Leandro Resende

Tudo constrange a quem chega. Mas não ocorrem tantas visitas. Só pizzas e putas. Poderia dizer a todos que aquilo era um mesa-de-centro, um aparador. Continue aqui.

Paris, meio Dia – Lucia Bettencourt

Um padre, jovem, atlético, não resiste ao encanto da jovem, de seus cabelos desalinhados, de seus ombros delicados e friorentos por baixo do xale florido. Continue aqui.

Ela insiste em falar comigo em húngaro – Wesley Peres

Ela fala português, não muito bem, mas o suficiente, mais do que suficiente para que eu a entenda em português. Continue aqui

Dos Assinantes

Vivendo de brisa – Bernardo Morais
E como amar ainda era de graça, Oriomba e sua recém eleita patroa deixaram-se envolver pelo relento irresistível do depois, de forma que, adormecidos, não deram atenção à panela de alumínio fundido. Continue aqui.
Caixa de Espelhos – José Carneiro leão
Mesmo assim, pela saudade dele, por querer vê-lo e sentir sua presença, vesti uma roupa de estreia, maquiei-me finamente, preparei o cabelo só para abrir a caixa de espelhos. Continue aqui.

Imagem: Wenders, Wim. Der Himmel über Berlin

Adquira aqui a nossa coletânea de contos publicada em e-book!!!

Entrevista ao NotaPE

2011-07-14T12:00:00.000-07:00

Entrevista: Gerusa Leal

Postado em julho 11, 2011 by Thiago Pininga| 2 Comentários

Gerusa Leal nasceu em Recife, Pernambuco, mora em Olinda e é autora de contos e poemas publicados nas coletâneas Contos de Oficina, organizadas pelo escritor Raimundo Carrero, Panorâmica do conto em Pernambuco, Anais da FLIPORTO, Haikais poemínimos senryus, Recife Conta o São João (pela Fundação de Cultura Cidade do Recife) e em alguns blogues literários. Conquistou premiação nos concursos Luís Jardim, com o conto “Por um triz”; Prefeitura de Cordeiro – RJ, com “Anacy”; Maximiano Campos, com “Os brincos prateados”; Fliporto com o poema “Momento”, e o prêmio Edmir Domingues de Poesia 2007 da Academia Pernambucana de Letras, com o livro de poemas Versilêncios.

por Thiago Pininga

Quais são os autores que mais influenciam na tua escrita e quais são as contribuições e/ou novidades deles, na sua opinião, para o desenvolvimento da Literatura de modo geral?

São tantos, Thiago. A gente vai assimilando autores ao logo de toda uma vida de leituras então não há muito como dissecar as influências já metabolizadas, que atuam a partir do inconsciente. Conscientemente, de uma penca, vou selecionar por serem os que agora me vêm à mente, Machado de Assis, Flaubert, Tchechov, Raimundo Carrero. Machado, por uma narrativa oblíqua e dissimulada, um narrador não confiável mas absurdamente convincente, que convida o leitor, a partir de marcações ou de técnicas mais sofisticadas, para participar da trama; Flaubert por narrar seletivamente a partir do ponto de vista do personagem, como tão bem disse Vargas Llosa em A Orgia Perpétua: “A grande contribuição técnica de Flaubert consiste em aproximar tanto o narrador onisciente do personagem que as fronteiras entre ambos se evaporam, em criar uma ambivalência na qual o leitor não sabe se aquilo que o narrador disse provém do relator invisível ou do próprio personagem que está monologando mentalmente.”; Tchechov pela eloquência dos silêncios narrativos. Como alguém já disse, não me lembro agora quem, a profundidade da alma das personagens não é descrita por meio de palavras, mas está por detrás dos diálogos, das cenas, dos cenários, dos pequenos detalhes narrativos, deixando o texto, que também rompe com a estrutura linear de começo, meio e fim, ‘em aberto’, dando espaço para que o leitor o complemente com suas próprias impressões; Raimundo Carrero principalmente pelo desenvolvimento do que ele batiza como ‘pulsação’ narrativa – do texto, do personagem, do leitor, onde a tradição e a subversão se unem, atendendo à função não de atingir a ‘perfeição’, a ‘correção’, mas a serviço da ‘pulsação’ que é única para cada texto, cada personagem, cada leitor.

E com relação a tua produção de poemas?

Minha produção de poemas foi uma coisa assim sazonal, fui provocada por Márcia Maia a fazer uma oficina de quatro dias com Frederico Barbosa, depois me convidou a participar de um grupo pequeno de poetas daqui, do RJ, de São Paulo, de Vitória, e ali a gente exercitou, durante uns três anos, a criação de poemas provocados por uma imagem, uma frase, os poemas uns dos outros, espontaneamente. Após esses três anos, a mesma Márcia Maia me instigou a participar de um concurso na Fundação Cultural de João Pessoa e de outro na Academia Pernambucana de Letras, que aconteciam ao mesmo tempo. Tive que juntar tudo que eu tinha, pois o de J. Pessoa pedia um mínimo de 70, 80 páginas, não me lembro bem. Em João Pessoa, nem menção honrosa. Na APL, foi o prêmio de poesia do ano, isso em 2007. Animada com o retorno, entrei com um projeto no Sistema de Incentivo à Cultura da Prefeitura do Recife, que foi selecionado, imprimi como edição do autor, lancei, divulguei, vendi. Toda essa coisa de publicar por conta própria me tomou tanto tempo e energia que acabei dando uma parada na produção. E de lá pra cá raramente tenho escrito um poema. Baixou uma autocrítica mais severa ainda do que antes de começar a escrevê-los. Não sei se, e quando, voltaria a me concentrar na produção de poemas. Voltei à prosa, que me dá muito mais trabalho, onde os resultados não tem sido tão gratificantes, mas que me dá muito mais prazer, é algo que tenho meio que como hobby, meio como cachaça, mas também, cada vez mais, mais focada na brincadeira de escrever que na preocupação em divulgar ou publicar, seja por que meios forem. Basta uma provocação pra me fazer escrever um conto. O diabo é o tempo que levo burilando…rs Mas passo sem escrever. Não passo mesmo é sem ler, pelo menos algumas páginas, um poema, por dia. Me faz bem.

Gerusa, você falou algo importante com relação a crítica. Como vê a produção de nossos críticos literários? Só existem no meio acadêmico ou círculos fechados? A Internet é um bom meio para discutir e analisar uma obra?

A pergunta é provocativa, Thiago, mas vou me ater ao que você julgou importante com relação a crítica. Falei de autocrítica. Autocrítica no sentido que dei à minha resposta anterior tem muito mais a ver com uma espécie de superego literário do que com qualquer crítica literária no sentido acadêmico. É muito mais uma espécie de autoexigência pautada pela bagagem acumulada de boas leituras. Não tenho, absolutamente, como opinar sobre a produção de críticos literários, notadamente os acadêmicos, já que minha formação acadêmica é em outra área, está para as bandas da psicologia. Como leitora, gosto quando leio um crítico que de fato leu a obra e que de fato consegue, mesmo se valendo de ferramentas adacêmicas e parâmetros externos, enxergar a obra de dentro, no que ela tem de singular, de próprio, a partir dela mesma, principalmente naquilo que ela tem de estrutural, de formal, de estético, sem descurar, claro, do conteúdo, da legibilidade. Mas não valorizo muito, como leitora, uma crítica que se foca demasiadamente apenas no conteúdo da obra, na história contada e, muito menos, naquela que se sustenta basicamente em cima da biografia do autor. Como pretensa escritora, acho que meu sonho de consumo seria o de uma crítica que, levados em conta os parametros acima, externos e interiores à obra, apontasse pontos fortes e fracos, e fizesse um balanço geral sobre a qualidade da obra. Balanço este que será, sempre, por mais parâmetros objetivos que se tenha, pessoal, subjetivo. Os críticos, meu amigo, existimos por toda parte. Nos criticamos e a todo mundo a cada instante. A crítica é uma atividade humana por excelência. A exteriorização dessa crítica é que precisa ser pensada. Porque é importante. Porque forma opinião. Porque, se o criticado tem mente aberta, tem muito a crescer com qualquer crítica, mesmo as incompetentes e/ou maldosas. E pensar não é prerrogativa do meio acadêmico; se pensa no meio acadêmico e fora dele. A internet é um meio como outro qualquer, com suas vantagens e desvantagens. Para mim tem a vantagem de me permitir ler ao invés de ouvir, já que sou muito visual, e surda de um ouvido, então ao ouvir sempre perco alguma coisa. E também porque nos permite ler e interagir, se for o caso, sobre a análise de uma obra, no tempo, no ritmo, no jeito de cada um. Acho válido como meio, pelo menos para quem não sofre de tecnofobia ou não acha que para salvar o mundo, mesmo que apenas o literário, precisemos voltar à idade da pedra. Até porque a caneta e o teclado são bem mais práticos que o martelo e o cinzel para materializarmos nossas ideias. Mas há quem discorde, até por questões de imperialismo econômico.

O grito e as botas

2011-06-05T14:50:00.000-07:00

http://ogritoeasbotas.blogspot.com/2011/05/gritos-e-botas-por-gerusa-leal.html

Segue mais uma importante colaboração com nosso projeto. Dessa vez um conto e um poema foram analisados e comentados pela escritora Gerusa Leal.

Conto - Um novo ideal para um par de sapatos, de Rafael Eduardo.

Poema- ( Sem título ), de Danielly Vieira - Que você conheceu AQUI

Sobre Gerusa...

Gerusa Leal nasceu em Recife, Pernambuco, mora em Olinda e é autora de contos e poemas publicados nas coletâneas Contos de Oficina, organizadas pelo escritor Raimundo Carrero, Pimenta rosa, O fim da velhice, O talento com as palavras, Panorâmica do conto em Pernambuco, Anais da FLIPORTO, Haikais poemínimos senryus, Recife Conta o São João (pela Fundação de Cultura Cidade do Recife) e em alguns blogues literários. Conquistou premiação nos concursos Luís Jardim, com o conto "Por um triz"; Prefeitura de Cordeiro – RJ, com "Anacy"; Maximiano Campos, com "Os brincos prateados"; Fliporto com o poema "Momento", e o prêmio Edmir Domingues de Poesia 2007 da Academia Pernambucana de Letras, com o livro de poemas Versilêncios.

Sobre o Conto...
Trecho
"Lembrava-se do que antes achava serem seus dias de glória, quando transitava por doces ruas, inalando o talco dos pés perfumados... quando contemplava um futuro de bota de rei. Contemplação efêmera."

Li o conto e quero parabenizar o autor pela criatividade e originalidade do texto. Evidentemente, escrever é, acima de tudo, reescrever. Claro que meu comentário se reveste de todas as minhas preferências pessoais, portanto sem nenhuma conotação de certo ou errado, em que pese ter lido ainda ontem, em entrevista de José Castello ao Diário de Pernambuco, que "A literatura não é o campo do acerto, mas do erro. A questão, em literatura, não é acertar, mas errar bem. O que é o erro? É a maneira com que nos desviamos da regra, da norma, do "certo". É uma espécie de dissonância, com que afirmamos nossa singularidade diante do real. A questão, portanto, é encontrar a sua maneira pessoal de "errar", que é sempre única e imprevisível. Perseguir sua voz interior, fundar os preceitos de sua própria escrita, encontrar a própria voz." pois "Um escritor só se forma na mais absoluta solidão."

Portanto, permitam-me comentar o texto a partir de minha maneira pessoal de "errar". Que se aproveite o que tiver proveito, e se descarte o que não fizer sentido, afinal, o autor é o dono do texto.

Como é solicitado que se diga o que não funciona, sugestões, eliminações, dicas, achei melhor copiar o texto em Word, pois lá a ferramenta de inserção de comentários me auxilia a organizá-los.

A análise completa do texto foi entregue ao autor - Rafael Eduardo, e estará disponível na integra, no livro de análise que será organizado em breve.

Sobre o poema...
Trecho

É música no bico desse artista

Que geme e grasna e grita um pesadelo

De visões desgraçadas que eu mereço

Gostei muito do poema. Forma e conteúdo se amalgamam, o ritmo, a métrica, as rimas internas. No entanto, como a opção for pela forma fixa, me arranhou um pouco o ouvido a segunda estrofe. De repente, do segundo verso em diante as tônicas e a métrica claudicam, as rimas parecem forçadas. Acho que é uma estrofe que merecia ser retrabalhada. Reafirmando que gostei bastante do poema.

Um grande abraço e obrigada pela oportunidade do exercício da análise e da crítica.

Nosso grupo agradece o apoio e a disponibilidade.

Aguardamos a escritora no lançamento em novembro!

Escritores & Tal

2011-04-14T07:01:00.000-07:00

Estreia de Gerusa Leal no Escritores & Tal
POSTADO POR GERUSA LEAL DIA 7 DE ABR DE 2011 EM CONTO [COMENTE LÁ]
http://www.escritoresetal.com.br/site/2011/04/sabrina/

Conheci fazendo ponto na frente do hotel. Uma pele de cetim, olhos brilhantes na carinha de criança. De jeans e camiseta, não fosse o falso louro, lembrava minha filha adolescente, corpo ainda em formação.
- Entra aí.
- Já entrei, gatão.
- Quanto é?
- Pra você, cem paus.
- É muito.
- Tá bom, baixo pra cinquenta, se me pagar uma bebida.
Fechou a porta do carro e seguimos. Pedimos duas caipirinhas, o garçom me olhava divertido. Será que o sacana pensava que eu não dava conta da ninfetinha?
- Me dá um cigarro?
Quando aproximei o isqueiro do rosto, vi que tinha o olhar bastante seguro para alguém tão jovem. Me provocava, muito à vontade. Tomamos mais uma, paguei a conta e saímos. Entramos no carro, parado numa rua lateral, sem qualquer movimento àquela hora. Sentou no banco do passageiro, manteve a porta aberta.
- Só tem uma coisa, é adiantado.
- Acha que tenho cara de otário?
- Olha, você parece um coroa legal, já levei calote e agora só adiantado.
Puxei a arma do porta-luvas.
- Entra aí. Tô mandando.
Ao invés de entrar, fez menção de correr. Joguei a arma no chão do carro, dei partida e arranquei.
No dia seguinte era o assunto no escritório.
- Você viu?, mataram mais uma. Dizem que foi queima de arquivo. Tinha testemunhado a morte de uma coleguinha uns meses atrás. Ou então a mocinha não quis dar pra algum bundão.
Não sei o que me deu. Ele era um petisco. Mas não era o único. E nem havia me reconhecido.
photo credit: Isa Costa

http://www.escritoresetal.com.br/site/2011/04/sabrina/

Diversos Afins

2011-04-14T06:45:00.000-07:00

QUINQUAGÉSIMA QUINTA LEVA

Foto: Cristina Carriconde

CICERONEANDO

A dinâmica das imagens sempre se equilibrou, por aqui, com uma certa ordenação textual. Curiosamente, cabe até dizer que, desde o início, nada foi premeditado nesse sentido. Com suas linguagens autônomas, fotógrafos e artistas plásticos, por vezes, promoveram diálogos imprevisíveis com os demais textos selecionados por edição. E quando tudo está em mãos o que se procura realmente é harmonizar sentidos em torno de uma noção de unidade apartada do óbvio. Interessa-nos mesmo é fazer com que tudo seja extraído do mundo numa perspectiva ampla e amalgamada. Nesse partilhar de signos, experimentamos renovadas sensações a cada Leva, como é o caso, agora, dos intensos e sensíveis registros fotográficos de Cristina Carriconde. Atravessados pelos ventos oportunos da poesia, acolhemos como nossas as vozes de Cyro de Mattos, Débora Tavares, Edson Bueno de Camargo, Josely Bittencourt, Silvia Favaretto e Nicolau Saião. Noutro momento, somos envolvidos pelos epigramas do poeta e filósofo Hilton Valeriano. Para falar um pouco sobre sua carreira e seu mais recente trabalho solo, o cantor, compositor e tecladista dos Titãs Sérgio Britto é o nosso artista sabatinado da vez. Em termos de prosa, contamos com as linhas e entrelinhas amarradas aos textos de Wesley Peres, Gerusa Leal e Nilto Maciel. O convite cinéfilo de Larissa Mendes também aparece como uma instigante opção em torno do mais recente filme da diretora Sofia Coppola - Um Lugar Qualquer. Depois de algum tempo sem lançar um disco inédito, o pai do samba-rock Marku Ribas, com seu 4 Loas, é destaque em nossa coluna Ouvidos Abertos. São 55 Levas cuidadosamente orquestradas para sua apreciação, caro leitor. Seja bem-vindo ao presente!

*Comentários podem ser feitos ao final da Leva, no link EXPRESSARAM AFINIDADES.

http://www.diversos-afins.blogspot.com/

HISTÓRIAS POSSÍVEIS EM NÚMEROS

2011-02-24T02:31:00.000-08:00

Os números de 2010

fevereiro 24, 2011 por historiaspossiveis Os duendes das estatísticas do WordPress.com analisaram o desempenho deste blog em 2010 e apresentam-lhe aqui um resumo de alto nível da saúde do seu blog:

O Blog-Health-o-Meter™ indica: Este blog está em brasa!.

Raimundo Carrero de volta

2011-01-07T12:28:00.000-08:00

Para nossa alegria, Carrero recebeu alta dos médicos em relação à recuperação do AVC sofrido recentemente. Estará encontrando com a gente dia 20.01.11, a partir das 14h, na Livraria da Jaqueira. Convida a todos que pretendam retomar (ou se iniciar) em suas oficinas. Bom demais

Cristhiano Aguiar algumas ideias sobre a Freeporto

2010-12-07T18:00:00.000-08:00

Freeporto 2010 – A sexta

Publicado em dezembro 7, 2010 por Cristhiano Aguiar

(Com Marcelino lendo Homo Erectus, conto a partir do qual escrevi o Fêmea Fóssil, que li em seguida, e que foi o 1º Prêmio Pierre Menard de Cover Literário - uma farra só. Abaixo, texto de Christiano Aguiar, na coluna Linguagem Guilhotina no blog NotaPe http://notape.com.br/cristhianoaguiar/?p=396#comments)

Quando cheguei na rua da Moeda, a programação da Freeporto já tinha começado lá no bar Burburinho. Mas não tem problema: como diz o ditado, se Maomé não vai à montanha, a montanha vai até Maomé. A turma de poetas que tinha feito o recital no bar caminhava naquele momento pelas ruas do bairro. Assim que pisei na Moeda, eles chegaram: encontrá-los me animou bastante e me ajudou a entrar no clima da Freeporto. A poética, contudo, foi superada pela minha fome: antes de subir até a sede do Corpos Percussivos, local onde aconteceria parte da programação da noite, fui até o Paço Alfândega comer algo. Quando entro no Paço, me encontro com o Movimento Armorial.
No saguão do shopping, acontecia uma mostra em comemoração aos 40 anos do Armorial. Havia muita gente aglomerada para assistir ao concerto de um quarteto de cordas. Seria o Romançal? Não sei, porém estava presente o genial músico Antonio Madureira e foi um prazer ouvi-lo tocar com seus companheiros. Infelizmente, cheguei no final e só pude ouvir uma música e meia. Fiquei pensando que, nos anos 70, o Armorial tinha um pouco de Freeporto, no sentido de também ser um grupo de jovens artistas que buscava criar um espaço para dar mais visibilidade aos próprios trabalhos, através da movimentação cultural da cidade do Recife.
Voltei à rua. Em seguida, subi as escadas do Corpos Percussivos. No chão, as convidativas almofadas, o já consagrado Free-sofá e os painéis pintados por Raoni Assis. A composição do lugar, do evento como um todo, aliás, mistura um pouco de um clima meio rock and roll com uma profunda meticulosidade, no qual cada detalhe da produção está no seu devido lugar. O humor se fez presente: em qual outro evento haveria a “premiação” dos “vencedores” de um concurso chamado Pierre Menard, que premia o escritor menos original possível? O interesse que temos numa festa literária como essa surge daí, de se conseguir um equilíbrio entre o humor corrosivo e a interlocução entre autores e leitores.
A única coisa que eu criticaria é a própria retórica dos meninos do Urros, que às vezes são acometidos da síndrome do “nunca antes na história desse país”. Não é preciso justificar boas ideias com retórica contra um hipotético “classemedismo” ou contra “a mentira das festas literárias não serem festas”. Todo evento literário é festa sim, no sentido de ser ponto de encontro e troca de experiências. Claro, os escritores, editores, críticos e leitores não ficam pulando em suas mesas e cadeiras ao som de alguma música, mas é só lembrar que a própria etimologia da palavra “simpósio”, originada do grego, contém o sentido de comunhão, de festa, de beber junto. Trazer a questão de classe social para discutir os espaços nos quais a literatura circula é legítimo e necessário, mas creio que é preciso fazê-lo com mais reflexão. É bom lembrar que Recife tem uma tradição de ações culturais performativas/paródicas/transgressoras, paralela à outra mais conservadora e bolo-de-rolo, e a Freeporto nasce a partir da primeira vertente. Trazendo, claro, o seu próprio toque autoral.
Por isso gostei muito da mesa que aconteceu logo em seguida: uma conversa com Mario Prata e Marcelino Freire sobre Campos de Carvalho. Lembro do impacto de ter lido Campos pela primeira vez: o radical anti-humanismo de um livro como A lua vem da Ásia, por exemplo. Hoje releio Campos com menos prazer (creio que o melhor livro dele ainda é o seu último), porém acho bacana trazê-lo à tona aqui em Recife. Mas nem é o resgate deste escritor que me chama atenção, e sim que a mediação e as perguntas foram feitas por um leitor sem ligações com o jornalismo ou com a pesquisa universitária. E digo: essa mediação “amadora” foi excelente, pois em muitos eventos literários, a crítica é que se deixa de lado o texto literário nos debates. Aqui, pelo contrário, o leitor-mediador mostrava que tinha lido a obra de Campos e que possuía um interesse genuíno em conversar sobre o seu texto.

Terminadas as mesas, voltamos à rua para outro momento hilário, a posse dos senadores da Nova Bulgária, como ficou rebatizado o Recife Antigo. Havia um monte de gente bebendo na rua, bastante barulho e agitação. Fiquei me perguntando o que os desavisados estariam pensando, algo do tipo “mas que porra é essa?”. Essa súbita invasão nos planos pre-programados que criamos à nossa própria circulação nas cidades (exemplo: hoje encontrarei com Fulano, Sicrano, vamos ao bar Tal, beber cerveja e depois ir para casa) é uma das maiores virtudes das intervenções urbanas, reforçadas, nas últimas décadas, pelas mais diversas linguagens contemporâneas.
Pena que perdi o resto das performances e os shows, porque havia, ainda, outras noites dentro daquela. Terminei minha cerveja e peguei um táxi. Só voltaria a participar da Freeporto no domingo, em busca de algo raro: meus próprios leitores.

Histórias Possíveis 60 - Aniversário (temática Kafka)

2010-12-02T03:13:00.000-08:00

HP 60 – ANIVERSÁRIO

novembro 28, 2010 por historiaspossiveis

Um sonho de Kafka - Daniela Mendes

“Estendia na janela e, enquanto esperava sua resposta, dando sucessivas conferidas para rir do vento que fazia de Paloma uma desajeitada, eu lia as aventuras de Yoyo Soyer e el Dibujador de Armas.” (cont. aqui)

O choro de Kafka ou A queda de Kafka ou A cidade soterrada de Kafka ou Kafka, sobretudo – Dheyne de Souza

“Parece às vezes, são muitas, na verdade, que é um trânsito o que se engarrafa no meu suor, transpiro ruídos e eles vêm dessa cidade astuta, e saltam pelos meus poros prédios, estacas de um silêncio arrepio quando nem frio é ainda.” (cont. aqui)

Otília Kafta - Erwin Maack

“Eu fui registrado no Brasil por um sefaradi, um… um árabe, ninguém me tira isso da cabeça. Isso foi vingança. Inveja. Nosso nome foi transformado em ‘escroquete’ de carne: Kafta. Um bolinho libanês.” (cont. aqui)

A maçã de Kafka – Gerusa Leal

“Pela primeira vez naquela manhã sentiu-se bem e confiante. Possuía, em um barril no canto do quarto, um estoque razoável. Poderia perfeitamente passar alguns dias se alimentando de maçãs.” (cont. aqui)

E por falar em Kafka… – Lúcia Bettencourt

“Essa contemplação não teria sido importante se ele, imóvel na paisagem imóvel, não tivesse escutado um ruído sem esperança, e por causa desse ruído ele não tivesse virado a cabeça e, finalmente, visto a barata moribunda que tentava se defender das hordas de formigas que se preparavam para carregá-la dali.” (cont. aqui)

Uma Carta Para Kafka – Maurício Melo Júnior

“Nasci em Munique, no ano de 1914, há 64 anos. Fiz ali minha primeira parada. Não reconheci a cidade onde vivi por 19 anos. Nem mesmo o país por onde vaguei.” (cont. aqui)

Edifício Kafka – Suzana Fuentes

“As passagens estão cada vez mais raras. Ah, mas como são belas as passagens. E de repente aquela grade ali, apartando os moradores, separando Antonia de João no Edifício Kafka.” (cont. aqui)

Do convidado

Alexandre Alexandrino – Eduardo Sinkevisque

“Quando acendia, ninguém o via. Quando apagava, ele ali não estava. Ainda ficou gritando estou aqui, mas não te vejo. O beijo ali tão perto: margaridas nos lábios que o batom desfazia muros e milênios.” (cont. aqui)

[Imagem:Entrance Door of Kafka's uncle -

Journeys of Franz Kafka;

 http://www.franzkafka.info/main.html]

http://historiaspossiveis.wordpress.com/

Programação FreePorto 2010

2010-11-28T15:48:00.000-08:00

LANÇAMENTO

2010-11-09T14:25:00.000-08:00

http://www.interpoetica.com/site/index.php?/especiais/A-palavra-ofertada-na-pele.html

Diversos Afins

2010-11-04T17:22:00.000-07:00

QUINQUAGÉSIMA LEVA

Foto: Antonio Paim

CICERONEANDO

Completar ciclos é parte inerente de qualquer jornada pela vida afora. Vencem-se etapas e expectativas são redesenhadas ao longo do tempo. Frequentemente a sensação é a de olhar tudo como se fosse a primeira vez. Quando do seu nascedouro, um projeto jamais é capaz de precisar com exatidão tudo aquilo que irá materializar de fato. Esse algo se torna vivo e vai moldando-se mediante os desafios que se apresentam por entre os dias. Assim tem sido com a Diversos Afins ao longo de sua sucessão temporal. Atingir 50 edições é muito mais do que apegar-se à matemática dos volumes produzidos. Por aqui, tudo sempre fez parte do resultado de um esforço que visa exaltar o humano em suas variadas nuances. Os gêneros que movem a cultura são muito mais do que meras simbologias estilísticas, ou seja, representam a necessidade que temos de expor as epifanias face ao que julgamos abarcar a nossa tenra existência. A redenção pela arte opera num plano notadamente íntimo e pessoal e, mesmo assim, somos capazes de trazer à baila efeitos coletivos de tal experiência. Todas as Levas aqui produzidas são especiais pela gama de expressões mostradas. A grande aldeia global contida na internet opera no surpreendente nível de uma compressão espaço-tempo e tem possibilitado cada vez mais valiosas descobertas. Autores e suas criações podem ser vistos e sentidos sob os mais diversos prismas. E essa condição de visibilidade exige dos criadores um frequente exercício de renovação do olhar, além, é claro, de uma adequada dose de autocrítica. Talvez o maior dos desafios para se continuar os caminhos seja o de alcançar, em boa medida, maturidade. Hoje, 50 Levas representam um complexo de vivências ligadas essencialmente a pesquisas, leituras, observações e, sobretudo, escutas do outro e para o outro. Some-se a isso uma verdadeira paixão pelo discurso impregnado de vida que ronda as obras de escritores e outros tantos artistas. Agora, damos sequência aos nossos passos perscrutando o lirismo de poetas como Maria da Conceição Paranhos, Paulo Tavares, Ana Peluso, Luis Benítez, Iracema Macedo, Rubén Liggera, Sonia Regina, Jorge Elias Neto e Assis de Mello. Através das lentes de Antonio Paim, reservamos atenções a um mundo que passa desavisadamente ante nossos olhos. Numa pequena sabatina, o cantor e compositor Paulinho Moska nos fala sobre seu mais novo disco, demarcando expressões que o posicionam como um artista diferenciado. Os contos de Abilio Pacheco, Gerusa Leal, Alice Fergo e Augusto Cavalcanti refletem signos ativos dos tempos de então. O texto cinéfilo de Larissa Mendes nos convida a vislumbrar muito além do filme O Porco-espinho. No quadro Ouvidos Abertos, as virtudes sonoras de Jabu Morales e Gisele de Santi. Agradecemos aos nossos leitores e colaboradores pelo trilhar de mais uma importante via. Saudações sempre culturais a todos!

http://www.diversos-afins.blogspot.com/

Mas hoje ainda não

2010-11-02T12:40:00.000-07:00

Sempre chove no dia dos mortos

já são três horas da tarde

e hoje ainda não choveu.

O Captain! my Captain! Rise up and hear the bells.

Hear the sound of silence as well.

Sempre chove no dia dos mortos

mas hoje ainda não choveu.

No limiar do outro mundo

em fila eu vejo os meus

que antes de mim se encantaram.

O Captain! my Captain!

Sempre chove no dia dos mortos

e os olhos dos céus se nublaram

mas hoje ainda não choveu.

E se antes do fim do dia

a chuva me alcançar

não encontrará casa limpa

nem mesa posta também

e nada estará no lugar.

O Captain! my Captain!

que o poema encontre os versos

que dizem de aproveitar

o dia que já se finda.

Pois sempre chove no dia dos mortos

mas hoje não choveu ainda.

Gerusa Leal

Edição 59 de HISTÓRIAS POSSÍVEIS (temática celebridades)

2010-10-10T14:55:00.000-07:00

(…)

Sou eu, o poeta precário
que fez de Fulana um mito,
nutrindo-me de Petrarca,
Ronsard, Camões e Capim;

Que a sei embebida em leite,
carne, tomate, ginástica,
e lhe colo metafísicas,
enigmas, causas primeiras.

(…)

Edição Temática: Celebridades

André de Leones – Bichos

Dheyne de Souza – O Amuleto

Erwin Maak – “Eu te darei o céu.”

Gerusa Leal – Estela

Lúcia Bettencourt – A Lenda

Do convidado

Marcos Vinícius de Almeida – Cidade de Areia

Dos assinantes

Coelho – Mariana Vieira

[Isla Negra, Chile. House of Pablo Neruda]

PSIA parte 1

2010-09-01T07:42:00.000-07:00

PSIA parte 2

2010-09-01T07:40:00.000-07:00

Raimundo Carrero e Edney Silvestre, os dois vencedores do Prêmio SP de Literatura

2010-08-02T17:37:00.000-07:00

Edição 58 de HISTÓRIAS POSSÍVEIS (especial cinema)

2010-08-02T17:35:00.000-07:00

HP 58

julho 19, 2010 por historiaspossiveis

Caros leitores e amigos,

É com imensa felicidade que apresentamos a vocês mais uma edição de nossa revista. Só que, dessa vez, chamamos a atenção das Senhoras e Senhores para esta data. Estamos comemorando hoje o lançamento da primeira antologia Histórias Possíveis. Um ebook KindleBookBr. Disponível em todas as livrarias virtuais. Veja abaixo a divulgação em vídeo feita pela nossa editora.

http://www.youtube.com/watch?v=lO3ld7ardqk

Edição temática – cinema

André de Leones – Offret

Daniela Mendes – Zabriskie

Dheyne de Souza – É esse corpo úmido

Gerusa Leal – Carolina

Leandro Resende – O escuro depois do escuro

Lúcia Bettencourt – Carta para Julieta

Susana Fuentes – Pão e Tulipas

Dos Assinantes

O Lado escuro da Alma – Dani Pacheco

[Imagem: Delicatessen, filme de Jean-Pierre Jeunet (1991)]

INTERPOÉTICA - Lançamento de nova plataforma

2010-06-29T19:45:00.000-07:00

Abrindo os festejos dos seus 5 anos de vida, o Interpoética convida amigos, colaboradores e o público em geral para o (re)lançamento do site, com novo conteúdo, novo design e muitas novidades.

Link para o Trailer do Lançamento do Documentário PSIA
http://www.youtube.com/watch?v=M_DA-m5RqSU

Dia 07/07, às 19h, no Espaço MUDA (Rua Capitão Lima, 280 Sto Amaro - Recife, PE 3032 1347

http://espacomuda.blogspot.com/

Quem for deve levar um Kg de alimento não perecível para doar aos desabrigados pelas chuvas.

Lançamento da Antologia Poética Geraldino Brasil

2010-06-06T13:50:00.000-07:00

PESSOAS E COISAS

Ha coisas tão desprezadas que lembram

pessoas em abandono.

Assim o tijolo que sobrou da construção,

o retrato além do número e que ficou

entre estranhos na gaveta

do fotógrafo, a palavra no dicionário, vizinha

da que saiu para o poema.

E mais a palavra sem acolhimento pelo próprio ouvido;

o poema no canto da mesa, excluído

do livro a publicar,

e o morto do outro enterro.

Mas há pessoas em tal abandono que lembram

coisas desprezadas, Senhor, que não ouso, expô-las

no poema, receoso de que, descobrindo-se ao sol,

duvidem da Tua Justiça e da Tua Misericórdia.

( no primeiro vídeo ao lado, leitura do poema de Geraldino Brasil

http://www.youtube.com/watch?v=InhC9vN2zak )

Laboratório de Autoria Ascenso Ferreira

2010-04-27T07:58:00.000-07:00

O mês de abril marca o início das atividades, em 2010, do Laboratório de Autoria Ascenso Ferreira, do Sesc Santa Rita. São oficinas, palestras e performances que se prolongam até o final do ano.

Clique aqui para acessar todo o cronograma.

FOTOS NO BABA DE MOÇO

2010-03-28T06:12:00.000-07:00

Fotos no gostosíssimo lançamento do delicioso Baba de Moço de Aymmar Rodriguéz (vulgo Raimundo de Moraes)

Raimundo e eu em frente ao painel referência ao poema eva nos trópicos (do qual reproduz os dois primeiros versos), no interessantíssimo Espaço Muda.

A saideira. Na mesa Marcílio, Cida, Sennor, Lúcia, (eu) Alice e Pedro.

Quem não foi, perdeu.

Itaú Cultural abre inscrições para o edital RUMOS LITERATURA 2010-2011

2010-03-26T08:42:00.001-07:00

Abertas as inscrições para o edital RUMOS LITERATURA 2010-2011 do Itaú Cultural

O programa Rumos Literatura 2010-2011, conta com o apoio da Anpoll - Associação Nacional de Pós-Graduação e Pesquisa em Letras e em Lingüística (http://www.anpoll.org.br/site/).

Inscrições gratuitas: de 3 de março a 31 de julho de 2010.

Público alvo: todas as pessoas interessadas nos temas propostos, independente do nível escolar e atividade profissional.

Em sua quarta edição, o programa Rumos Literatura é dirigido aos interessados em desenvolver textos reflexivos sobre literatura e crítica literária brasileira contemporânea. A novidade desta edição é a possibilidade de estrangeiros se inscreverem. O programa busca colaborar no desenvolvimento de potencialidades ao estimular a formação do interessado em literatura na ampliação de sua rede de relacionamentos intelectuais e profissionais e, posteriormente, lançar e divulgar uma publicação com sua produção autoral.

O programa está dividido em duas categorias:

1. Produção Literária: para projetos de ensaio que tratem de um tema relativo à produção literária brasileira a partir do início dos anos 1980.

2. Crítica Literária: para projetos de ensaio sobre a produção crítica na literatura brasileira realizada a partir do início dos anos 1980.

Importante: o interessado não precisa escrever o ensaio final, apenas o projeto que será desenvolvido em 2011, conforme consta no edital.

. Leia o edital completo, regulamento, prêmios e saiba com se inscrever na página http://www.itaucultural.org.br/index.cfm?cd_pagina=2708.

. Dentre os prêmios, os selecionados receberão apoio financeiro mensal e remuneração referente ao licenciamento dos direitos autorais do trabalho concluído e aprovado.

. E-mail tira dúvida: rumosliteratura@itaucultural.org.br

Acompanhe as notícias e comentários sobre o programa Rumos no blog http://rumositaucultural.wordpress.com/.

Contamos com a sua inscrição e boa sorte!

ENTREVISTA

2010-03-23T09:36:00.000-07:00

Aproveitando a onda do lançamento do livro, o INTERPOETICA colocou Aymmar/Raimundo na berlinda para uma entrevista.

Raimundo de Moraes – ou melhor, seu heterônimo Aymmar Rodriguéz – perdeu a virgindade editorial e no próximo 26 de março estará lançando o seu pancadão poético Baba de Moço. Aproveitando a onda do lançamento do livro, colocamos Aymmar/Raimundo na berlinda para uma entrevista. Raimundo indicou por quem queria ser sabatinado. Só fera, minha gente. E, pela perguntas feitas e pelas respostas dadas, a entrevista transformou-se numa verdadeira aula de literatura. Alguns entrevistadores mandaram mais de uma pergunta, e os poetas fizeram questão de responder a todas. E estamos contentes em compartilhar com vocês mais um grande momento do Interpoética.

Feliz retorno, Aymmar.

Os Editores

A conferir no http://www.interpoetica.com/entrevista.htm

Baba de Moço

2010-03-20T09:58:00.000-07:00

Divulgando lançamento do Baba de Moço de Aymmar Rodriguéz, heterônimo do premiado poeta Raimundo de Moraes.

Mais sobre o Baba, acesse: http://babecomigo.weebly.com/index.html

Vale, demais, conferir.

HISTÓRIAS POSSÍVEIS

2010-03-08T16:49:00.000-08:00

Vale conferir HISTÓRIAS POSSÍVEIS edição 57

http://historiaspossiveis.wordpress.com/

… Quando sentiu a tragédia, voltou a ser ele próprio, sentindo as forças esgotarem-se nos estertores da morte. Novamente é ele o observador, e observa a cena: as peras continuam na fruteira, no mesmo lugar a mesa e a toalha, as flores, a sala, ele e seus olhos. Tudo permanece, como sempre, apenas a mosca está morta e já não faz mais parte do ambiente. E, no entanto, nada mudou. Todo o conflito que viveu, todo o seu angustiante dividir-se, tudo é acabado. O mundo permanece, indiferente à sua morte, à sua queda. O seu pequeno mundo, feito de uma sala, de uma mesa e de uma fruteira cheia de peras, que continuam adormecidas, apodrecendo sua solidão e seu marasmo nas tardes quentes.

Silenciosamente, pé ante pé, como se cumprisse um ritual, ele se levanta e se aproxima da fruteira. Com a ponta dos dedos retira cuidadosamente o inseto, e sem uma sombra de qualquer sentimento no rosto, atira-o na cesta de lixo, seu último reduto.

Eu, pecador, absoluto em meu pecado, todo poderoso construtor dos meus desvarios, confesso-me a mim. E jogado sobre a poltrona, nestas tardes monótonas e quentes, pressinto e antecipo a queda da próxima mosca, e o ranger de dentes das peras, deixadas solitárias na fruteira.

[Willian Blake, do Livro “ O DEVORADOR DE PALAVRAS”. Trad. Desconhecido]

Dos colaboradores

Prezada Senhora Editora, André de Leones

Black is Beautiful, Daniela Mendes

Arrimo, Gerusa Leal

O silêncio dos cães, Leandro Resende

Fragmentos, Lúcia Bettencourt

Dois Senhores, Maurício de Melo

[Imagem: Jacob GREENLAND. Tiniteqilaaq. 2001. A boy does a somersault and lands in a deep pile of snow].

http://historiaspossiveis.wordpress.com/

O Mundo Circundante

2010-02-05T04:48:00.000-08:00

Postagem especial sobre as mulheres no blog do poeta, crítico literário e ensaísta Luiz Carlos Monteiro. Confira lá, também, UM POEMA DE GERUSA LEAL.

http://omundocircundante.blogspot.com/2010/02/notas-cotidianas-e-literarias-x.html#comment-form

Um cochilo depois do jantar

2010-01-07T04:07:00.000-08:00

Destacando meu texto publicado na Edição de Natal da revista eletrônica Histórias Possíveis (para quem não conseguiu, para chegar aos textos, não só o meu, mas o de cada colaborador, basta clicar no link título do texto, ao lado do nome do colaborador).

Um cochilo depois do jantar

By historiaspossiveis

Gerusa Leal

Quando parava o que estava fazendo, percebia o quanto o apartamento era grande e silencioso àquela hora da tarde. Boa parte da arrumação já estava terminada. Encaixou Autran Dourado entre Augusto dos Anjos e Balzac e imaginou o que pensariam os autores, das improváveis companhias a que a vizinhança os obrigava. Depois ajoelhou no chão e acabou de organizar a prateleira de baixo da última estante. O marido entrava, sentava do lado e começava a pegar um livro, depois outro, depois outro e ao devolvê-los ia trocando as posições. Até que ela, com fingida raiva, atirava nele o exemplar que ainda tivesse nas mãos para fazê-lo parar. Ele saltava, se esquivando, roubava-lhe os que ainda não haviam sido recolocados, ela interrompia a tarefa e ia curtir o companheiro.

E o mundo continuava a girar, independente dela. Queria dançar. Colocou o CD, e ao som de don’t let me be misunderstood deixou que o Santa Esmeralda conduzisse braços, pernas, cabeça, o corpo inteiro em coreografias improvisadas onde só o que importava era se mexer no ritmo da música. A filha e as amigas chegavam, ela congelava a performance, disfarçava, passava a mão por cima de um móvel para conferir se não havia poeira depositada.

Amanhã a poeira voltaria a se depositar, feito todos os dias. Mas não importava. Não a incomodaria mais. O telefone tocou. Desligou o som e foi atender. Era a filha. Para desejar que a noite fosse de paz. A filha sempre teve a arte de conseguir inibi-la quando estava fazendo algo prazeroso. Tinha um sexto sentido para isso. Guardou o CD e acabou de colocar o último livro na prateleira.

Não havia pena, nem raiva. Queria tudo perfeito. Forrou a toalha branca, pôs o prato, o talher, a taça, o arranjo de flores. Viu a agenda aberta sobre a mesa de centro, nenhum compromisso anotado para o dia seguinte. Fechou, colocou a caneta ao lado. Passou na cozinha, conferiu o assado, foi para o chuveiro.

O órgão tocava o oratório de Natal de Bach. Ainda conseguiu lugar, mas nas últimas filas. Não fazia mal. A acústica da igreja era excelente. Mergulhou naquele oceano de sons, vibrações, odor de incenso e de cera derretida em pingos que escorriam feito lágrimas, numa solidão congelada de parafina. Lembrou que não havia trocado o lençol da cama. Deixou para lá. Talvez ninguém passasse da sala mesmo. Pelo menos nas primeiras horas.

Degustava o tender saboreando o contraste do salgado da carne e o agridoce do molho com cereja. O vinho aquecia por dentro. A luz das velas era suave e oscilante. Feito a da televisão no escuro da sala.

Checou mais uma vez a gaveta dos documentos, todos os importantes estavam ali. Não queria dificultar a vida de ninguém. Sentou no sofá e começou a ver o especial, recostada nas almofadas.

A faxineira ligou para a filha da patroa. Não era notícia que ninguém gostasse de dar, principalmente numa manhã de Natal. Mas o que é que ela podia fazer? Pelo menos a patroa já estava no seu melhor vestido, o par de sapatos preferido, bem penteada e maquiada. Ela nunca havia gostado de dar trabalho a ninguém.

Era um bom emprego, ia sentir falta. Da patroa também, é claro.

Essa entrada foi postada em Dezembro 21, 2009 às 6:34 pm sob a(s) categoria(s)Gerusa Leal. Você pode acompanhar as respostas desse post através do RSS 2.0feed. Respostas estão atualmente fechadas, mas você pode responder do seu próprio site.

HISTÓRIAS POSSÍVEIS - Edição de Natal

2009-12-28T12:51:00.000-08:00

imagem: Natasja Fourie

“O mundo está em decomposição, graças a Deus”.

Jacques Lacan

DOS COLABORADORES

André de Leones, Noel

Daniela dos Santos, Dia Seguinte

Daniela Mendes, Descartável para quem não aprecia detalhes

Dheyne de Souza, num canto natal

Erwin Maack, Amigo Secreto

Gerusa Leal, Um cochilo depois do jantar

Leandro Resende, O Papai Noel que sabia demais

Lúcia Bettencourt, História do Natal

Susana Fuentes, Natal clandestino

Wesley Peres, Xícara de chá cheia de café

POESIA VIVA DA CIDADE

2009-12-20T13:45:00.000-08:00

Poema meu no blog de Juareiz Correya, que vale conferir http://www.jcorreya.blog-se.com.br/blog/conteudo/home.asp?idblog=16039

OLINDA, de Gerusa Leal

Trago na boca da memória o gosto
ácido-adocidado das caipirinhas
sorvida na juventude dos teus carnavais.

Os ventos das lembranças despenteiam-me
os cabelos quando do alto da alma
olho para Recife ouvindo os sinos da Sé.

Tuas ladeiras ensinaram-me o gingado
que levo por onde eu for. assim como
o aprendizado de esperar sempre a surpresa
em cada esquina que me leva
aos quatro cantos do mundo.

A tua lua me traz o fogo do beijo
trocado com quem não lembro
naquela noitinha fresca
de amores adolescentes.

Te vejo, Olinda, oscilando com o vento
nas palhas dos teus coqueiros.
E te respiro no cheiro da maresia
que me entranha as narinas
sempre que volto a me abrigar nestes teus braços
acolhedores e sorrio o teu sorriso
de gente simples que te vive inconsciente
da vida tanta com que tu nos presenteias
nos teus pensares de cidade secular.

E enquanto tu nos ninas com as badaladas
dos sinos das tuas igrejas na hora da ave-maria,
sonho meus sonhos de menina pés descalços
a pular as tantas ondas sempre mornas do teu mar.

Lua Negra

2009-12-18T04:56:00.000-08:00

Poema do livro Versilêncios, no excelente blog de César dos Anjos.

http://sistemapoetico.blogspot.com/2009/12/lua-negra.html

Poeta menor, senti-me agraciada por aparecer na impecável seleção do César. Para quem gosta de poesia de primeira, vale conferir o blog inteiro.

http://sistemapoetico.blogspot.com/

VOZES FEMININAS - Festival de Inverno de Garanhuns 2009

2009-11-28T17:15:00.000-08:00

Mariane Bigio, Silvana Menezes e Biagio Pecorelli, em apresentação na Casa da Palavra, no Festival de Inverno de Garanhuns, em Julho de 2009. Abrem o vídeo com trechos de dois poemas meus, do livro Versilêncios.
http://www.youtube.com/watch?v=DcXXwPqrE4U

HISTÓRIAS POSSÍVEIS - EDIÇÃO ESPECIAL DE ANIVERSÁRIO

2009-11-24T04:53:00.000-08:00

EDIÇÃO 54 – Superedição Comemorativa de 2 Anos

imagem: zdzislaw beksinski

“Se acreditamos com tanta ingenuidade nas idéias é porque esquecemos que foram concebidas por mamíferos”.

“Para quem respirou a Morte, que desolação o odor do Verbo!”

“Muito antes da física e da psicologia nascerem, a dor desintegrava a matéria e a angústia a alma”.

“ (…) aceita essa chaga de nove aberturas que é o corpo, segundo oBhagavad-Gita. A sabedoria? Sofrer dignamente a humilhação que nos infligem nossos nove buracos”.

[Emil Cioran, em Silogismos da Amargura, tradução de José Thomaz Brum, Ed. Rocco]

DOS COLABORADORES

André de Leones, Não aconteceu muita coisa no primeiro assalto

Daniela dos Santos, Roda

Daniela Mendes, … estou completamente idiota

Dheyne de Souza, A costura dos braços no sono

Erwin Maack, Cabras da peste

Gerusa Leal, Os Cães

Leandro Resende, HQ do tempo estacionário

Lúcia Bettencourt, Peguete

Maurício Melo Júnior, Urbanas fotografias humanas

Nereu Afonso, Crônica de enfermaria

Susana Fuentes, Uma estranha no vento

Wesley Peres, Acordado dentro do corpo

DOS CONVIDADOS

Isabel Roriz, Tratado absorto de um ser inadvertido

Paulo Guicheney, Terceiro Movimento

DA ASSINANTE

Tere Tavares, No crepúsculo todas as cordas são pardas

HISTÓRIAS POSSÍVEIS

http://historiaspossiveis.wordpress.com/

2º PRÊMIO LITERATURA NO CELULAR - VENCEDORES

2009-11-05T17:31:00.000-08:00

Confira os dez textos vencedores do 2º PRÊMIO LITERATURA NO CELULAR da FLIPORTO 2009.

http://www.fliporto.net/2literatura_celular_vencedores.html

O meu foi classificado em 6º

"Amanhã já é setembro,

mas os ventos de agosto

sem mesura ou cerimônia

nem fúria nem desalento

ainda dançam e fustigam

as veredas do sem tempo

que se desenham no rosto."

Bienal - Lançamento Contos de Oficina

2009-10-30T20:40:00.000-07:00

No lançamento de Contos de Oficina 2009, na Bienal do Livro de Pernambuco, com Cleonice, Inah, Carrero e Ney. Foto cortesia de Heleno e Udinha.

Marcelino Freire convida para a Freeporto

2009-10-28T05:58:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=0wyQSvPJZZ0

GERMINA

2009-10-27T06:35:00.000-07:00

Textos meus na GERMINA

http://www.germinaliteratura.com.br/2009/gerusa_leal.htm GERMINA - Revista de Literatura

BENTANCUR: ALÉM E AQUÉM DO VERSO ("Versilêncios", de Gerusa Leal)

2009-10-25T13:57:00.000-07:00

BENTANCUR: ALÉM E AQUÉM DO VERSO ("Versilêncios", de Gerusa Leal)

Confira em http://bentancur.blogspot.com/2009/10/alem-e-aquem-do-verso-versilencios-de.html

Saiu a programação da Freeporto

2009-10-24T07:11:00.000-07:00

Confiram ! http://freeporto.wordpress.com/programacao/

Bienal do Livro de Pernambuco - Sessão de autógrafos

2009-10-21T06:39:00.000-07:00

Em sessão de autógrafos de Versilêncios na Plataforma de Lançamentos da Bienal Internacional do Livro de Pernambuco 2009, com André Cervinskis, prefaciador do livro, e Silvana Menezes, poetisa e atriz que fez recital com poemas da autora no evento.

Bienal do Livro de Pernambuco - Homenagem a Terêza Tenório

2009-10-20T16:40:00.000-07:00

Na foto, da esquerda para a direita, Ariadne Quintela, Lucila Nogueira, Wellington de Melo, Adélia Coelho e eu. Participação em recital em homenagem à poetisa Terêza Tenório, onde disse o belíssimo

Vivendo o nunca mais

Terêza Tenório

Meu Pai sozinho

Meu pai sempre em silêncio

A silhueta do meu Pai

Na noite fria meu pai sorrindo

O nunca mais é fera

No mês de maio meu pai sempre presente

seu cachenet cinzento

Meu pai ora calado

ausente

É fera o nunca mais

Edição 53 de HISTÓRIAS POSSÍVEIS

2009-10-17T14:58:00.000-07:00

Escritores não são pessoas normais feito eu e você. Escritores têm “bloqueio” – um jeito pretensioso de dizer que eles não têm porra nenhuma na cabeça. Você não vê carteiros parados no meio da rua, a mão cheia de envelopes, falando sozinhos: “Não adianta! Por mais que eu entregue cartas, eu jamais farei uma obra-prima! Ou cirurgiões: “Não adianta! Implantar esta ponte de safena não fará de mim um novo James Joyce!”
As pessoas simplesmente fazem. Plantam tomates. Colhem abóboras. Pilotam tratores. Praticam abominações com animais de pequeno porte. Escritor não. Escritor trava. Escritor estanca. Escritor estrila. E aí, meu amigo, não há o que fazer, a não ser, talvez, usar o bloqueio a seu favor e escrever um conto.
[Edson Aran]

DOS COLABORADORES

Gerusa Leal, Toque
Lúcia Bettencourt, Pornoproust
Nereu Afonso, Queria mesmo é que um raio caísse no final da história!

DO CONVIDADO

Halley Margon V. Jr., Malevich, 1905

E DA ASSINANTE

Andrea Mello, Mergulho

[ Imagem: site Obvious]

2009-09-14T17:47:00.000-07:00

No júri da RECITATA, torneio poético/performático no Pátio de São Pedro, no Festival Recifense de Literatura 2009, que nos deixou fartamente nutridos de questões para reflexão literária. Parabéns, mais uma vez, a Heloísa Arcoverde e equipe.

HISTÓRIAS POSSÍVEIS - Edição 51

2009-09-13T11:16:00.000-07:00

Sabine has put on lipstick, high heels and a polka-dot dress. It’s the christening of her sister’s first baby. “Peqqeraava? Am I beautiful?” Sabine asks. She lifts her skirt up revealing her star panties and a pair of laddered tights. Iorunaraalid. You’re wonderful, I reply, grab hold of her and start to dance.I’ve often watched Sabine dance at the village hall without wanting to join in. But now that were alone in her uncle’s house I surrender to both the dance and Sabine. We dance across tables, chairs and mattresses. Wilder and wilder. Through the open window we can hear the church bells chime but Sabine insists: Aamma, aamma, qilinnermud ilinniardiiatsiikkid. More, more. Let me teach you how to dance!

[Foto e texto: Jacob Aue Sobol. GREENLAND. Tiniteqilaaq. 2001. Greenlandic Sabine MAQE.]

Dos Colaboradores:

Daniela Mendes, Mal Secreto
Gerusa Leal, Photoshop
Lúcia Bettencourt, Mamãe não pode saber
Marco Aurélio Cremasco, Dona Irê
Nereu Afonso, [comédia da angústia em frase única]
Wesley Peres, Carta De Um Romano Albino Ao Pai [pingos caindo nos seus devidos iiiis]

e+

Jorge Barbosa, Barra Circular

De(mente)

2009-09-11T06:55:00.000-07:00

Poema De(mente), do livro Versilêncios, publicado (na coluna da esquerda) no blog do poeta amigo Felipe Júnior. Vale navegar pela riqueza da poesia veiculada pela página.

2009-08-31T17:14:00.000-07:00

©simonia fukue

Participando, como convidada, da edição de agosto da ESCRITORAS SUICIDAS

http://www.escritorassuicidas.com.br/edicao36_6.htm#gerusaleal36

Outono

2009-08-09T10:04:00.000-07:00

a tarde ainda se faz dia

hesita em anoitecer

o vento cochila imóvel

cansado de tanto calor

a madressilva repousa

na jardineira do muro

pensando em nada

quieta

feito a rua a seus pés

a tarde se estremece

e volta a entardecer

outono de faz de conta

chuva que não se lembra

do compromisso marcado

no terraço ela sonha

com o verão que passou

o livro aberto no colo

alguma mão invisível

move de leve a roseira

tirando uma folha morta

ela sorri e levanta

lembrou-se do pai

por quê?

Porque hoje é dia dos pais.

2009-08-09T09:50:00.000-07:00

"Ah, se esse mundo eu fizera

duas coisas não criara:

o tempo, que tudo altera

e a distância, que separa."

Cornélio Leal

Uma quadrinha do meu pai, que o tempo já levou mas que nunca me deixou.

DIVERSOS AFINS - 35ª Leva

2009-07-29T16:48:00.001-07:00

Foto: Alexandre Fonseca

CICERONEANDO

Antes mesmo que pudéssemos estar aqui convivendo com nossos ecos a se dispersarem por todas as partes, sempre existiu o primeiro senhor de todas as horas – o silêncio. Alguns já o cantaram em prosa e verso, percebendo nele uma fonte complexa e misteriosa de saberes. Até pode parecer que necessitemos com urgência atirar nossa verborragia para todas as direções, evocando as atenções para o que pode soar além de nossas óbvias falas. Outros podem perceber a torrente de palavras como um modo de afugentar-se da solidão intensa e cortante das horas. No entanto, o desacelerar dos ímpetos é capaz de nos revelar que há vida abundante e esclarecedora no silêncio íntimo e pessoal de cada um de nós. A cada Leva que se anuncia, pulsa uma descoberta do mundo, tal como apregoava uma visceral Clarice Lispector. Como num jogo de coincidências inimagináveis, as pessoas que por aqui passam agora tecem os fios de uma cumplicidade inerente ao ser humano: o percurso pelos temas recorrentes da alma. Há o compartilhar de paisagens intimistas nas vozes poéticas de Mara Faturi, André de Freitas Sobrinho, Graça Pires,Miguel Ángel Muñoz, Rafael Nolli, Nestor Lampros e Alexandre Bonafim.Pelas escutas em torno das falas do artista plástico Sérgio Lucena, os propósitos da arte assumem um caráter do olhar sublime sobre a essência da qual somos realmente feitos. Em Gerusa Leal e Valéria Freitas, as linhas abrigam os fragmentos nossos que sobraram depois da grande explosão. Na crônica de Tekka Whitman, a memória é uma senhora cuja eternidade sempre rondou desavisada sob o sol. Sentimentos humanos contraditórios habitam a tônica da resenha cinéfila de Larissa Mendes. Tudo aqui é devidamente compartilhado com as imagens poéticas captadas pelas sensíveis lentes do fotógrafo Alexandre Fonseca, cujo registro nos assoma pelos recortes humanos que transcendem o real. Eivada de silêncio, luzes e verbos uma Trigésima Quinta Leva de expressões conduz os passos adiante.

Fabrício Brandão & Leila Andrade

http://www.diversos-afins.blogspot.com/

Joana

2009-06-23T07:44:00.000-07:00

Palavra que me assustei quando a garota bateu no vidro. A camiseta surrada torcida pela mão direita, com a esquerda faz sinal para eu abrir. Primeiro aceno que não, com a cabeça, depois abro só um pouco.

- É para quadrilha?

Vejo-a levantar a cabeça, abrir mais os olhos negros e balbuciar:

- É, sim, senhora.

Apanho uma moeda de um real na carteira e ponho na mão da menina. Pelo retrovisor, de costas, caminha devagar demais para quem devia aproveitar o sinal fechado abordando outros carros. Interessante como é ilusória a distância aparente do que se vê pelo retrovisor.

O sinal abre, ponho o carro em movimento. Continuo pensando na mocinha. Mais que pensando, vendo. Trajava short curto, que acentuava as pernas longas e jovens, camiseta e chinelos, os cabelos castanhos colados à cabeça por grampos, ou biliros, como os chamava minha avó.

Minha avó. O arraial era no final da rua em que morava, a poucos metros da casa de meus pais. Local interdito para nós fora da época em que começavam os ensaios até as festas juninas. Meus pais - meu pai pouco falava, minha mãe era a porta-voz oficial - diziam que a vizinhança do fim da rua era de gente que não devíamos freqüentar. Mas perto do São João conseguíamos convencê-los a deixar participarmos dos ensaios e preparativos para os festejos. Sob os olhos vigilantes de minha avó sentada na cadeira favorita na calçada, os dedos ágeis tecendo paninhos de crochê.

Parecia constrangida, não tinha a desenvoltura dos rapazes e moças que nos abordam nos sinais de trânsito, nessa época do ano, alguns vestindo por cima das camisetas, shorts, bermudas ou calças compridas, saias modelo matuto estilizado já meio surradas, e até esboçando passos de dança enquanto os outros fazem a coleta junto aos motoristas. Ainda estamos em abril e eu havia esquecido que hoje em dia passou semana santa já é São João.

Ela me deu a moeda. Não ia dar não. Eu vi. Não sei onde arrumei cara pra mandar ela abaixar o vidro. Nem precisei falar nada. Pra quadrilha. Nem tinha pensado nisso. Já tinha a fala preparada e ensaiada. Apostava que ia ser mais difícil.

Mais do que vendo, sentindo, ou pressentindo, enquanto se aproximava do carro. Já estava lá. Mas me pareceu que aumentou depois que eu pus a moeda em sua mão. Vou para casa levando, no banco do carona, o constrangimento da mocinha no corpo e num rosto que não trazia o sorriso despreocupado de jovens curtindo vésperas de festas.

- É pra quadrilha.

- Como é?

- De São João.

- Outro dia.

Diabo.

Curtia a festa mas gostava era dos ensaios, as paqueras, os namoricos, mesmo não conseguindo que Edu fosse meu par. O consolo é que na festa todo mundo dança com todo mundo. Invejava Laura. Mas ela engravidou, não pôde naquele ano e foi minha chance. Na hora da formação dos pares, o meu também não apareceu, de cama com resfriado. Daí para o namoro foi um pulo.

- A senhora podia colaborar?

- Quadrilha?

- É, de São João.

- Tenho não.

Meleca. Que é que eu faço?

- Moço, colabora?

- Tenho uma proposta melhor, sobe no carro.

Nojento.

Isso não vai dar certo. Tô perdida.

- Moça, colabora?

Mais um real. Beleza.

- Moço, uma ajuda.

- Com esse sorriso posso até ser o noivo.

- Na minha quadrilha já tem noivo, moço.

- Tá bom, toma aqui um trocado. Mas se o noivo largar a noiva, sempre passo por aqui.

- Moça, um trocado pra ajudar nas roupas.

- Tô precisando de faxineira.

Puta.

Vamo, vamo, Joana / findou-se o inferno / houve um bom inverno / há fartura no sertão. / Ai, Joana, traz pamonha, milho assado / vou matá de bucho inchado / quem num crê no meu sertão.

Parecia tão insegura, vai ver tinha ensaiado todo um discurso para me convencer a contribuir e eu frustrei antecipando a razão da abordagem. Posso até ter ofendido quando simplesmente pus a moeda na mão dela. Como eu posso ser desastrada às vezes. Não adianta agora ficar me martirizando, não tive intenção, ela supera.

- Como é que é, galera? Vamos somar o apurado.

- Levantei trinta paus. Deu mais uns trocados mas eu tava com sede, comprei uma coca.

- Aqui tem mais vinte e cinco.

- Quarenta e três.

- E tu, traste? Conseguisse ao menos cinco paus?

- Fala assim comigo não.

- Ih, Joana, vem com choradeira não, já te disse. Ou entra no esquema ou tudo acabado entre nós. Me dá logo esses trocados. Porra, que é que é isso? Deixa eu contar. Cinqüenta e dois paus e quarenta e cinco centavos. De que jeito arranjasse essa grana? Eu não vou devolver nada não tu tá sabendo. Aqui é bateu morreu. Vai, diz logo, esperta.

Laura fazia sucesso como os rapazes. Talvez por isso também estivesse incluída por minha mãe na categoria dos proscritos do fim da rua. Minha melhor amiga na época acabou sendo também uma moradora do fim da rua. Tereza. Conquistou até minha mãe, que passou a dobrar a metragem na compra da chita para o vestido de matuta e costurar o meu e o dela. Os padrões do tecido e modelos um pouco diferentes, para não parecermos par de jarros, éramos as matutas mais bem vestidas da festa. Nem assim tínhamos vez quando Laura estava no grupo.

- Foi no sinal, eu juro. Como tu dissesse pra eu fazer.

- Tu agora deu pra mentir também, foi?

- Ai, foi no sinal sim, uma dona me deu uma idéia que deu certo.

- Uma idéia? Que papo é esse? Ficasse contando nossos planos pros otários é? Mas só levando bolacha mesmo.

- Não, ai, foi nada disso. Ela pensou que eu tava recolhendo pra quadrilha de São João. Me deu facinho facinho, eu nem precisei dizer nada.

- Como é que é?

- Pois é. Foi assim. Eu aí comecei a passar o papo nos outros motoristas. Mesmo um bocado não dando nada, apurei isso aí.

- E não é que a esperta pensa, pessoal. Bom, muito bom. Com mais cem pratas dá pra comprar o ferro. Vai ser assim, então. Tu vai voltar pro sinal e conseguir o restante da grana.

Quem havia de dizer que meu namoro com Edu só durasse três meses? Ele era um arraso mas a gente não tinha nada a ver um com o outro. Logo depois que acabamos, sumiu no mundo. Diziam que o pai mandou ele morar em São Paulo com um tio, para estudar. E Laura nunca mais falou comigo.

- É perigoso. Imagina se aparece gente de quadrilha mesmo. É capaz até de me bater.

- E desde quando isso é problema? Pelo menos apanha pra levantar a grana. Muda de sinal, sei lá, te vira. Te dou três dias.

Ô semana cheia. Ainda bem que é sexta, recebi salário, vou fazer compras e mais tarde pego um cinema.

Lá vêm de novo os meninos malabaristas.

Que será que foi feito de Laura? Dizia que eu tinha roubado o namorado e um dia ia me arrepender. Bobagens de adolescentes. Lembro que teve uma menina. Eu achava lindo o nome que tinha lhe dado.

E esse sinal que não abre. Como era mesmo o nome da garota?

- Joana, pega a bolsa, pega a bolsa. Vai embora, dona, vaza, vaza. Se olhar pra trás leva chumbo.

- Era ela.

- Ela quem?

- A moça do sinal. Acho que me reconheceu.

- Não interessa, esperta. Ela nunca mais vai saber da gente. E dona Laura vai ganhar uma bolsa de madame, que eu só quero o recheio da carteira e o celular. Viu como tu não podia arranjar namorado melhor?

Vamo, vamo, Joana / findou-se o inferno / houve um bom inverno / há fartura no sertão. / Ai, Joana, traz pamonha, milho assado / vou matá de bucho inchado / quem num crê no meu sertão.

Lançamento da FreePorto

2009-06-02T17:20:00.000-07:00

Vídeo de lançamento da FreePorto

http://www.youtube.com/watch?v=tvudLmD_7Is

JAGUADARTE

2009-05-26T06:43:00.000-07:00

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

"Foge do Jaguadarte, o que não morre!
Garra que agarra, bocarra que urra!
Foge da ave Felfel, meu filho, e corre
Do frumioso Babassurra!"

Ele arrancou sua espada vorpal
E foi atrás do inimigo do Homundo.
Na árvora Tamtam êle afinal
Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,
Chegou o Jaguadarte, ôlho de fogo,
Sorrelfiflando através da floresta,
E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta
Vai-vem, vem-vai, para trás, para diante!
Cabeça fere, corta, e, fera morta,
Ei-lo que volta galunfante.

"Pois então tu mataste o Jaguadarte!
Vem aos meus braços, homenino meu!
Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!"
Ele se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

Augusto de Campos [transcriação de Jabberwocky, de Lewis Caroll]

Na lata

2009-05-22T14:35:00.000-07:00

Entrevista concedida ao poeta Samuca, e publicada no seu blog http://samucablogsantos.blogspot.com/ Confiram, lá, esta e outras matérias interessantes.

Histórias Possíveis

2009-05-17T18:26:00.000-07:00

Edição 42 da revista eletrônica Histórias Possíveis http://historiaspossiveis.wordpress.com/

“A razão cria cárceres mais escuros que a teologia. O inimigo do homem se chama Urizel (a Razão), o “deus dos sistemas”, o prisioneiro de si mesmo. A verdade não precede a razão e sim à percepção poética, isto é, da imaginação. O órgão natural do conhecimento não são os sentidos nem o raciocínio; ambos são limitados e na verdade contrários à nossa essência última, que é desejo infinito: “Menos do que tudo não pode satisfazer o homem”. O homem é imaginação e desejo”.[Otávio Paz, trad. de Sebastião Uchoa Leite]

Dos Colaboradores,
Gerusa Leal, de vidro transparente – com prescrições eu irei te preencher para facilitar a tua vida dolorosa

Leandro Resende, Primeiro Epílogo

Lúcia Bettencourt, A morte e a donzela
[Imagem: Richard Kalvar.]

Resenha de Versilêncios no Homem Nerd

2009-05-11T16:02:00.000-07:00

Resenha de Versilêncios no site http://www.homemnerd.com.br/
É só clicar na capa do livro após chegar no site que acessa a resenha. Se gosta de boas resenhas, principalmente de FC, passeie pelo site.

um haicai recifense

2009-05-09T07:03:00.000-07:00

entre os dedos
do pé da árvore
cócegas de grama

Reverso do nada

2009-05-02T07:19:00.000-07:00

Poema meu publicado no blog do Samuca. Confiram e naveguem pelo blog que tem, dentre outras pérolas, saída do forno, entrevista com a poeta Graça Graúna http://samucablogsantos.blogspot.com

Fotos do lançamento de Versilêncios na Saraiva

2009-05-01T08:53:00.000-07:00

Para mais fotos do lançamento, clique no título da postagem ou em http://picasaweb.google.com.br/GerusaLeal1/VersilenciosLancamentoSaraiva?feat=directlink

Lançamento de Versilêncios na Saraiva

2009-04-28T19:53:00.000-07:00

eterno

2009-04-18T18:09:00.000-07:00

mais que sorriso silente
mais que ruidosa mudez

mais que paleta de tintas
ressacada, quebradiça
que o pincel endurecido
no ateliê deserto

mais que partir outra vez
dói a terrível certeza
do retorno sempre certo

do livro Versilêncios