VOZES FEMININAS - Festival de Inverno de Garanhuns 2009

Mariane Bigio, Silvana Menezes e Biagio Pecorelli, em apresentação na Casa da Palavra, no Festival de Inverno de Garanhuns, em Julho de 2009.  Abrem o vídeo com trechos de dois poemas meus, do livro Versilêncios.
http://www.youtube.com/watch?v=DcXXwPqrE4U  

HISTÓRIAS POSSÍVEIS - EDIÇÃO ESPECIAL DE ANIVERSÁRIO

EDIÇÃO 54 – Superedição Comemorativa de 2 Anos

imagem: zdzislaw beksinski

“Se acreditamos com tanta ingenuidade nas idéias é porque esquecemos que foram concebidas por mamíferos”.

“Para quem respirou a Morte, que desolação o odor do Verbo!”

“Muito antes da física e da psicologia nascerem, a dor desintegrava a matéria e a angústia a alma”.

“ (…) aceita essa chaga de nove aberturas que é o corpo, segundo oBhagavad-Gita. A sabedoria? Sofrer dignamente a humilhação que nos infligem nossos nove buracos”.

[Emil Cioran, em Silogismos da Amargura, tradução de José Thomaz Brum, Ed. Rocco]

DOS COLABORADORES

André de Leones, Não aconteceu muita coisa no primeiro assalto

Daniela dos Santos, Roda

Daniela Mendes, … estou completamente idiota

Dheyne de Souza, A costura dos braços no sono

Erwin Maack, Cabras da peste

Gerusa Leal, Os Cães

Leandro Resende, HQ do tempo estacionário

Lúcia Bettencourt, Peguete

Maurício Melo Júnior, Urbanas fotografias humanas

Nereu Afonso, Crônica de enfermaria

Susana Fuentes, Uma estranha no vento

Wesley Peres, Acordado dentro do corpo

DOS CONVIDADOS

Isabel Roriz, Tratado absorto de um ser inadvertido

Paulo Guicheney, Terceiro Movimento

DA ASSINANTE

Tere Tavares, No crepúsculo todas as cordas são pardas

HISTÓRIAS POSSÍVEIS

http://historiaspossiveis.wordpress.com/

2º PRÊMIO LITERATURA NO CELULAR - VENCEDORES

Confira os dez textos vencedores do 2º PRÊMIO LITERATURA NO CELULAR da FLIPORTO 2009.

 http://www.fliporto.net/2literatura_celular_vencedores.html 

O meu foi classificado em 6º

 "Amanhã já é setembro, 


mas os ventos de agosto 


sem mesura ou cerimônia  


nem fúria nem desalento 


ainda dançam e fustigam 


as veredas do sem tempo 


que se desenham no rosto."

Bienal - Lançamento Contos de Oficina

No lançamento de Contos de Oficina 2009, na Bienal do Livro de Pernambuco, com Cleonice, Inah, Carrero e Ney. Foto cortesia de Heleno e Udinha.

Marcelino Freire convida para a Freeporto

http://www.youtube.com/watch?v=0wyQSvPJZZ0

GERMINA

Textos meus na GERMINA

http://www.germinaliteratura.com.br/2009/gerusa_leal.htmGERMINA - Revista de Literatura

BENTANCUR: ALÉM E AQUÉM DO VERSO ("Versilêncios", de Gerusa Leal)

BENTANCUR: ALÉM E AQUÉM DO VERSO ("Versilêncios", de Gerusa Leal)

Confira em http://bentancur.blogspot.com/2009/10/alem-e-aquem-do-verso-versilencios-de.html

Saiu a programação da Freeporto

Confiram !   http://freeporto.wordpress.com/programacao/

Bienal do Livro de Pernambuco - Sessão de autógrafos

Em sessão de autógrafos de Versilêncios na Plataforma de Lançamentos da Bienal Internacional do Livro de Pernambuco 2009, com André Cervinskis, prefaciador do livro, e Silvana Menezes, poetisa e atriz que fez recital com poemas da autora no evento.

Bienal do Livro de Pernambuco - Homenagem a Terêza Tenório

Na foto, da esquerda para a direita, Ariadne Quintela, Lucila Nogueira, Wellington de Melo, Adélia Coelho e eu. Participação em recital em homenagem à poetisa Terêza Tenório, onde disse o belíssimo

Vivendo o nunca mais

Terêza Tenório

Meu Pai sozinho

Meu pai sempre em silêncio

A silhueta do meu Pai

Na noite fria meu pai sorrindo

O nunca mais é fera

No mês de maio meu pai sempre presente

seu cachenet cinzento

Meu pai ora calado

ausente

É fera o nunca mais

Edição 53 de HISTÓRIAS POSSÍVEIS

Escritores não são pessoas normais feito eu e você. Escritores têm “bloqueio” – um jeito pretensioso de dizer que eles não têm porra nenhuma na cabeça. Você não vê carteiros parados no meio da rua, a mão cheia de envelopes, falando sozinhos: “Não adianta! Por mais que eu entregue cartas, eu jamais farei uma obra-prima! Ou cirurgiões: “Não adianta! Implantar esta ponte de safena não fará de mim um novo James Joyce!”
As pessoas simplesmente fazem. Plantam tomates. Colhem abóboras. Pilotam tratores. Praticam abominações com animais de pequeno porte. Escritor não. Escritor trava. Escritor estanca. Escritor estrila. E aí, meu amigo, não há o que fazer, a não ser, talvez, usar o bloqueio a seu favor e escrever um conto.
[Edson Aran]

DOS COLABORADORES

Gerusa Leal, Toque
Lúcia Bettencourt, Pornoproust
Nereu Afonso, Queria mesmo é que um raio caísse no final da história!

DO CONVIDADO

Halley Margon V. Jr., Malevich, 1905

E DA ASSINANTE

Andrea Mello, Mergulho

[ Imagem: site Obvious]

No júri da RECITATA, torneio poético/performático no Pátio de São Pedro, no Festival Recifense de Literatura 2009, que nos deixou fartamente nutridos de questões para reflexão literária. Parabéns, mais uma vez, a Heloísa Arcoverde e equipe.

HISTÓRIAS POSSÍVEIS - Edição 51

Sabine has put on lipstick, high heels and a polka-dot dress. It’s the christening of her sister’s first baby. “Peqqeraava? Am I beautiful?” Sabine asks. She lifts her skirt up revealing her star panties and a pair of laddered tights. Iorunaraalid. You’re wonderful, I reply, grab hold of her and start to dance.I’ve often watched Sabine dance at the village hall without wanting to join in. But now that were alone in her uncle’s house I surrender to both the dance and Sabine. We dance across tables, chairs and mattresses. Wilder and wilder. Through the open window we can hear the church bells chime but Sabine insists: Aamma, aamma, qilinnermud ilinniardiiatsiikkid. More, more. Let me teach you how to dance!

[Foto e texto: Jacob Aue Sobol. GREENLAND. Tiniteqilaaq. 2001. Greenlandic Sabine MAQE.]

Dos Colaboradores:

Daniela Mendes, Mal Secreto
Gerusa Leal, Photoshop
Lúcia Bettencourt, Mamãe não pode saber
Marco Aurélio Cremasco, Dona Irê
Nereu Afonso, [comédia da angústia em frase única]
Wesley Peres, Carta De Um Romano Albino Ao Pai [pingos caindo nos seus devidos iiiis]

e+

Jorge Barbosa, Barra Circular

De(mente)

Poema De(mente), do livro Versilêncios, publicado (na coluna da esquerda) no blog do poeta amigo Felipe Júnior. Vale navegar pela riqueza da poesia veiculada pela página.

©simonia fukue

Participando, como convidada, da edição de agosto da ESCRITORAS SUICIDAS

http://www.escritorassuicidas.com.br/edicao36_6.htm#gerusaleal36

Outono

a tarde ainda se faz dia

hesita em anoitecer

o vento cochila imóvel

cansado de tanto calor

a madressilva repousa

na jardineira do muro

pensando em nada

quieta

feito a rua a seus pés

a tarde se estremece

e volta a entardecer

outono de faz de conta

chuva que não se lembra

do compromisso marcado

no terraço ela sonha

com o verão que passou

o livro aberto no colo

alguma mão invisível

move de leve a roseira

tirando uma folha morta

ela sorri e levanta

lembrou-se do pai

por quê?

Porque hoje é dia dos pais.

"Ah, se esse mundo eu fizera

duas coisas não criara:

o tempo, que tudo altera

e a distância, que separa."

Cornélio Leal

Uma quadrinha do meu pai, que o tempo já levou mas que nunca me deixou.

DIVERSOS AFINS - 35ª Leva

Foto: Alexandre Fonseca

CICERONEANDO

Antes mesmo que pudéssemos estar aqui convivendo com nossos ecos a se dispersarem por todas as partes, sempre existiu o primeiro senhor de todas as horas – o silêncio. Alguns já o cantaram em prosa e verso, percebendo nele uma fonte complexa e misteriosa de saberes. Até pode parecer que necessitemos com urgência atirar nossa verborragia para todas as direções, evocando as atenções para o que pode soar além de nossas óbvias falas. Outros podem perceber a torrente de palavras como um modo de afugentar-se da solidão intensa e cortante das horas. No entanto, o desacelerar dos ímpetos é capaz de nos revelar que há vida abundante e esclarecedora no silêncio íntimo e pessoal de cada um de nós. A cada Leva que se anuncia, pulsa uma descoberta do mundo, tal como apregoava uma visceral Clarice Lispector. Como num jogo de coincidências inimagináveis, as pessoas que por aqui passam agora tecem os fios de uma cumplicidade inerente ao ser humano: o percurso pelos temas recorrentes da alma. Há o compartilhar de paisagens intimistas nas vozes poéticas de Mara Faturi, André de Freitas Sobrinho, Graça Pires,Miguel Ángel Muñoz, Rafael Nolli, Nestor Lampros e Alexandre Bonafim.Pelas escutas em torno das falas do artista plástico Sérgio Lucena, os propósitos da arte assumem um caráter do olhar sublime sobre a essência da qual somos realmente feitos. Em Gerusa Leal e Valéria Freitas, as linhas abrigam os fragmentos nossos que sobraram depois da grande explosão. Na crônica de Tekka Whitman, a memória é uma senhora cuja eternidade sempre rondou desavisada sob o sol. Sentimentos humanos contraditórios habitam a tônica da resenha cinéfila de Larissa Mendes. Tudo aqui é devidamente compartilhado com as imagens poéticas captadas pelas sensíveis lentes do fotógrafo Alexandre Fonseca, cujo registro nos assoma pelos recortes humanos que transcendem o real. Eivada de silêncio, luzes e verbos uma Trigésima Quinta Leva de expressões conduz os passos adiante.

Fabrício Brandão & Leila Andrade

http://www.diversos-afins.blogspot.com/

Joana

Palavra que me assustei quando a garota bateu no vidro. A camiseta surrada torcida pela mão direita, com a esquerda faz sinal para eu abrir. Primeiro aceno que não, com a cabeça, depois abro só um pouco.

- É para quadrilha?

Vejo-a levantar a cabeça, abrir mais os olhos negros e balbuciar:

- É, sim, senhora.

Apanho uma moeda de um real na carteira e ponho na mão da menina. Pelo retrovisor, de costas, caminha devagar demais para quem devia aproveitar o sinal fechado abordando outros carros. Interessante como é ilusória a distância aparente do que se vê pelo retrovisor.

O sinal abre, ponho o carro em movimento. Continuo pensando na mocinha. Mais que pensando, vendo. Trajava short curto, que acentuava as pernas longas e jovens, camiseta e chinelos, os cabelos castanhos colados à cabeça por grampos, ou biliros, como os chamava minha avó.

Minha avó. O arraial era no final da rua em que morava, a poucos metros da casa de meus pais. Local interdito para nós fora da época em que começavam os ensaios até as festas juninas. Meus pais - meu pai pouco falava, minha mãe era a porta-voz oficial - diziam que a vizinhança do fim da rua era de gente que não devíamos freqüentar. Mas perto do São João conseguíamos convencê-los a deixar participarmos dos ensaios e preparativos para os festejos. Sob os olhos vigilantes de minha avó sentada na cadeira favorita na calçada, os dedos ágeis tecendo paninhos de crochê.

Parecia constrangida, não tinha a desenvoltura dos rapazes e moças que nos abordam nos sinais de trânsito, nessa época do ano, alguns vestindo por cima das camisetas, shorts, bermudas ou calças compridas, saias modelo matuto estilizado já meio surradas, e até esboçando passos de dança enquanto os outros fazem a coleta junto aos motoristas. Ainda estamos em abril e eu havia esquecido que hoje em dia passou semana santa já é São João.

Ela me deu a moeda. Não ia dar não. Eu vi. Não sei onde arrumei cara pra mandar ela abaixar o vidro. Nem precisei falar nada. Pra quadrilha. Nem tinha pensado nisso. Já tinha a fala preparada e ensaiada. Apostava que ia ser mais difícil.

Mais do que vendo, sentindo, ou pressentindo, enquanto se aproximava do carro. Já estava lá. Mas me pareceu que aumentou depois que eu pus a moeda em sua mão. Vou para casa levando, no banco do carona, o constrangimento da mocinha no corpo e num rosto que não trazia o sorriso despreocupado de jovens curtindo vésperas de festas.

- É pra quadrilha.

- Como é?

- De São João.

- Outro dia.

Diabo.

Curtia a festa mas gostava era dos ensaios, as paqueras, os namoricos, mesmo não conseguindo que Edu fosse meu par. O consolo é que na festa todo mundo dança com todo mundo. Invejava Laura. Mas ela engravidou, não pôde naquele ano e foi minha chance. Na hora da formação dos pares, o meu também não apareceu, de cama com resfriado. Daí para o namoro foi um pulo.

- A senhora podia colaborar?

- Quadrilha?

- É, de São João.

- Tenho não.

Meleca. Que é que eu faço?

- Moço, colabora?

- Tenho uma proposta melhor, sobe no carro.

Nojento.

Isso não vai dar certo. Tô perdida.

- Moça, colabora?

Mais um real. Beleza.

- Moço, uma ajuda.

- Com esse sorriso posso até ser o noivo.

- Na minha quadrilha já tem noivo, moço.

- Tá bom, toma aqui um trocado. Mas se o noivo largar a noiva, sempre passo por aqui.

- Moça, um trocado pra ajudar nas roupas.

- Tô precisando de faxineira.

Puta.

Vamo, vamo, Joana / findou-se o inferno / houve um bom inverno / há fartura no sertão. / Ai, Joana, traz pamonha, milho assado / vou matá de bucho inchado / quem num crê no meu sertão.

Parecia tão insegura, vai ver tinha ensaiado todo um discurso para me convencer a contribuir e eu frustrei antecipando a razão da abordagem. Posso até ter ofendido quando simplesmente pus a moeda na mão dela. Como eu posso ser desastrada às vezes. Não adianta agora ficar me martirizando, não tive intenção, ela supera.

- Como é que é, galera? Vamos somar o apurado.

- Levantei trinta paus. Deu mais uns trocados mas eu tava com sede, comprei uma coca.

- Aqui tem mais vinte e cinco.

- Quarenta e três.

- E tu, traste? Conseguisse ao menos cinco paus?

- Fala assim comigo não.

- Ih, Joana, vem com choradeira não, já te disse. Ou entra no esquema ou tudo acabado entre nós. Me dá logo esses trocados. Porra, que é que é isso? Deixa eu contar. Cinqüenta e dois paus e quarenta e cinco centavos. De que jeito arranjasse essa grana? Eu não vou devolver nada não tu tá sabendo. Aqui é bateu morreu. Vai, diz logo, esperta.

Laura fazia sucesso como os rapazes. Talvez por isso também estivesse incluída por minha mãe na categoria dos proscritos do fim da rua. Minha melhor amiga na época acabou sendo também uma moradora do fim da rua. Tereza. Conquistou até minha mãe, que passou a dobrar a metragem na compra da chita para o vestido de matuta e costurar o meu e o dela. Os padrões do tecido e modelos um pouco diferentes, para não parecermos par de jarros, éramos as matutas mais bem vestidas da festa. Nem assim tínhamos vez quando Laura estava no grupo.

- Foi no sinal, eu juro. Como tu dissesse pra eu fazer.

- Tu agora deu pra mentir também, foi?

- Ai, foi no sinal sim, uma dona me deu uma idéia que deu certo.

- Uma idéia? Que papo é esse? Ficasse contando nossos planos pros otários é? Mas só levando bolacha mesmo.

- Não, ai, foi nada disso. Ela pensou que eu tava recolhendo pra quadrilha de São João. Me deu facinho facinho, eu nem precisei dizer nada.

- Como é que é?

- Pois é. Foi assim. Eu aí comecei a passar o papo nos outros motoristas. Mesmo um bocado não dando nada, apurei isso aí.

- E não é que a esperta pensa, pessoal. Bom, muito bom. Com mais cem pratas dá pra comprar o ferro. Vai ser assim, então. Tu vai voltar pro sinal e conseguir o restante da grana.

Quem havia de dizer que meu namoro com Edu só durasse três meses? Ele era um arraso mas a gente não tinha nada a ver um com o outro. Logo depois que acabamos, sumiu no mundo. Diziam que o pai mandou ele morar em São Paulo com um tio, para estudar. E Laura nunca mais falou comigo.

- É perigoso. Imagina se aparece gente de quadrilha mesmo. É capaz até de me bater.

- E desde quando isso é problema? Pelo menos apanha pra levantar a grana. Muda de sinal, sei lá, te vira. Te dou três dias.

Ô semana cheia. Ainda bem que é sexta, recebi salário, vou fazer compras e mais tarde pego um cinema.

Lá vêm de novo os meninos malabaristas.

Que será que foi feito de Laura? Dizia que eu tinha roubado o namorado e um dia ia me arrepender. Bobagens de adolescentes. Lembro que teve uma menina. Eu achava lindo o nome que tinha lhe dado.

E esse sinal que não abre. Como era mesmo o nome da garota?

- Joana, pega a bolsa, pega a bolsa. Vai embora, dona, vaza, vaza. Se olhar pra trás leva chumbo.

- Era ela.

- Ela quem?

- A moça do sinal. Acho que me reconheceu.

- Não interessa, esperta. Ela nunca mais vai saber da gente. E dona Laura vai ganhar uma bolsa de madame, que eu só quero o recheio da carteira e o celular. Viu como tu não podia arranjar namorado melhor?

Vamo, vamo, Joana / findou-se o inferno / houve um bom inverno / há fartura no sertão. / Ai, Joana, traz pamonha, milho assado / vou matá de bucho inchado / quem num crê no meu sertão.

Lançamento da FreePorto

Vídeo de lançamento da FreePorto

http://www.youtube.com/watch?v=tvudLmD_7Is

JAGUADARTE

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

"Foge do Jaguadarte, o que não morre!
Garra que agarra, bocarra que urra!
Foge da ave Felfel, meu filho, e corre
Do frumioso Babassurra!"

Ele arrancou sua espada vorpal
E foi atrás do inimigo do Homundo.
Na árvora Tamtam êle afinal
Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,
Chegou o Jaguadarte, ôlho de fogo,
Sorrelfiflando através da floresta,
E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta
Vai-vem, vem-vai, para trás, para diante!
Cabeça fere, corta, e, fera morta,
Ei-lo que volta galunfante.

"Pois então tu mataste o Jaguadarte!
Vem aos meus braços, homenino meu!
Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!"
Ele se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

Augusto de Campos [transcriação de Jabberwocky, de Lewis Caroll]

Na lata

Entrevista concedida ao poeta Samuca, e publicada no seu blog http://samucablogsantos.blogspot.com/ Confiram, lá, esta e outras matérias interessantes.